Pulo

A água da fonte, altaneia
querendo dançar com a chuva que
cai

imagens na irrelevante janela de um veículo qualquer

Vira latas

Empurro-puxando seu enorme carro,
um velho sobe uma íngreme ladeira.
Vai lhe seguindo macérrimo cachorro
no altocéu lá de muitoacima, agora
mal desponta a roseodáctila aurora
seus calos se apertam uns nos outros
escaras ziguezagueiam por seu corpo
seu sorriso é o beatífico dos loucos
bebe cachaça sem precisão de copo.
O cão lhe parece, tão velho quanto
com seus olhos fixos, grandes e azuis
denso de pulga, mosquito e carrapato;
na sua boca, menos dente do que pus.
Sobem a ladeira, pela ladeira somem
e os que olham, logo logo esquecem.

The libraries of dream

1 Haroum al Rashid's fancies: A library of slaves. Each slave has tattoos indicating what book they hold, and has to teach it to a new slave. A library made out of carefully trained and bred songbirds, who pass the songs to their offspring; each clutch holds a chapter, each book is a cage.


2 A library of burnished steel sheets. The sheets make noises as the wind rattles through them, and by this noise a patron has to find his, as no one with sight is allowed inside. The words are embossed upon the steel.
Why it is that only the blind are allowed is unknown. Some think the glow of the steel would blind men; others that the get of the God of War stalk the library, padding soundless after men.

3 Libraries in Middle Earth: Orc libraries made of carved bones - and by ancient custom, each subject for a book needs the bones of a specific beast. Refutations must be carved into jaws, bestiaries in shoulderblades, original books in skulls. Elf-libraries, with codexes made of spider silk, beautifully calligraphed, but never illustrated, with hoops around the spine so they can be hung on tree trunks.


4 The Titanobibliotheke - A vast, fallen building of marble and basalt. The shelves, taller than a tower, are made of ebanon. The books are scrolls, eight times the height of a man, closed in cases of whalebone and dragon's ivory. They are made of papyri and written in gold. A community of scavengers stripes the gold letters away from the papyrii. Sometimes, they will trigger one of the titanic spells - this has made them deformed, and the land around blasted, so that they have no other choice at making their livelihood than keeping to their mining.

The library of the Gods. - Downwind from the library of the Titans, sits the library of the Gods. It's a small library. The gods don't read much. They only have uses for practical texts - for spells curing godly ills, for recipes to filters of godly love, for exorcisms and texts which teach how to turn gold into lightining. The crown of the collection are the texts stolen from the library of the Titans. Those are set in the middle, in a great pillar of levinglass. (The gods have forgotten how to read the Titanolingua. They adore the books with superstitious dread. Some fear their owners will come back from Tartarus to claim them.)Beyond the pillar, broad avenues of marble, with many trees on their sides, radiate outwards. Pegged to the trunk of each oak tree is a bronze tablet. Those are the books, written in a close script. Longer books have oak copses to them.

The gods do not lack for space.



5 The library beneath the sands. -They say Genghis Khan dreamt of a world devoid of cities; where barbarian children would not perceive any boundaries, riding through the emptiness. Some say Temujin, Lord Absolute, dreamt of destroying the very mountains, of turning the world into a vast Steppe.

What they do not know is that Temujin's lover, Farrukhnaz, a Persian princess, extracted a vow from him. That if someday the children of the steppe ever wanted to return to civilization, and buld anew cities more glorious than those he razed, they would have a library ready.

This was a solemn oath. It was made by Genghis Khan at the Boundary of Heaven, and over the tomb of Khan Kaigalak. All his descendants were bound by it, world without end, even to after the Doors of Felt were forever closed and the vault of the stars fell. It forced them to build, under the sands of the Gobi desert, a great vault, vaster than any treasure-trove ever described in the thousand and one nights, and to it add everything ever written by men, and more.

The books flowed in, quick and thick as the arrow-storm of a Mongol invasion. In the first years, the cavernous walls were filled with precious ornamentation. Books inlaid with ivory and diamonds, written in fine Byzantine porphyrovellinum, comissioned from the finest calligraphers of Baghdad and Hangzhou. As the Yuan dinasty, the Golden Horde, Chagatai, all met their fates, the descendants of the Throne Absolute got poor, but they kept their vow - all books that were written were added, and more. Now common print editions were added, now note paper scribbled copies. Organization was not forgotten - the order of librarians Farruknaz created laboured on, eating of subterranean carp, drinking the waters of a still lake, serene morlocks.

A tenth of the library's shelves, steel between diorite vaults, have been filled so far.


6 The best hidden library. - An old beggar pushes a supermarket cart around. The beggar is Auberon, the cart holds the fine vellum scrolls wherein the souls of the fair folk are kept. Thus is Hell fooled.


7 The traveler's library No one knows who the librarians are, or how they move. But a few people, those to whom travel is a mode of life, will find a library card to their name, be it on the floor of a cargo wagon on which they've hopped or next to the glass of Mumm the stewardess brought them.
Afterwards, they will start finding books. These books are most useful, or completely useless. They have one thing in common, though - they are all books about places. Travel guides, atlases, itineraries - some of them have been published by people who don't exist. These books will appear as mysteriously as the membership card, and the travelers know they can be returned by leaving them at the counter of an airport bookstore, or that of a diner off the expressway, or at the feet of the railroad guard.
Sometimes, the books will feature places that don't exist. You can travel to these, too. The price for a Lufthansa ticket to Ruritania (from Frankfurt) is 567.€.


8 Vagina Dentata In an old temple to ninhursag, there is a cuneiform library. I do not know what is there, for any man who steps in the entrance has the sides of the temple close about him, crushing him to death. I have seen the librarian; she is a tall woman, her skin is white as alabaster by moonlight and the colour of burnished gold by day. One of her breasts has been cut off, and she put out my eyes.

Erro

Um erro é tua existência física
Muito belo e magnânimo e gentil.
É que, feita no molde de átomos,
de moléculas e sutilíssima luz
não pode ela acompanhar a poética
de velhos e apropriados clichês.

Tua pele deveria ter a pura alvura
(em verso interior-rimado adequado)
condizente com a espuma marinha de
que deverias ter nascido, ao invés
de tê-lo feito, suja e chorando
dum mui humano e impoético ventre.

Erro, repito, é a cor assim mutável
da tua pele, resistente a qualquer métrica
ou tentativa de pobre rima, aliteração,
prosódia, da minha tosquiada imaginação.
Erradas todas as tuas formas, que só posso
admirar sem descrever, pois que mais belas
e sólidas, e reais
que a lira do poetastro.

Carne

Mordo o livro
sinto invadir minha boca
o cheiro acre de sangue
mordo
de novo, com força
até que arranco um naco
de carne do livro
(livro ou mulher, não sei)

de quatro, como um cão
esfrego o focinho no cadáver
- o que tenho é focinho, não rosto
não sei de que cadáver se trata
insensato, como um cão.

Maresia

Dizem aqueles, que disso entendem
Que o cheiro do mar é o cheiro da morte
De um milhão de pequenas mortes
Das pequenas coisas que morrem na espuma

São coisas do mar, morrendo na terra?
São coisas da terra, afogadas no mar?
Não sei, confesso - minha ignorância
É vasta e profunda como o imenso mar

Não sei, repito e repito. Mas meus
Ossos, tão mais sábios e velhos do que eu
Percebem a morte que habita esse cheiro
E sonham com uma morte de marinheiro.

Entrevisões

Tua leveza é tão grande e imensa
Que dela só se vê vislumbres
Nacos de teu tempo e presença
Segundos que mais parecem meses
Ali um dorso, que se arqueia
Aqui uma perna, que se alonga
A sombra de um seio, se beija
Uma boca que em riso se prolonga
Olhos, enjanelando tua risada
De cor a um tempo límpida e exótica
Um nariz comprido, nenhuma papada
E dentes que mordem em tua boca
Qual um sonho de desejo e força
Ou peças espalhadas de um quebra-cabeça

Caixote

O branco vira azul vira verde
Vira o céu em mar
E eu, entediado de medos, me
Sinto quase afogar

O sal entra aonde não deveria entrar
Entra, invade, e
E eu sinto meu corpo me desobedecer
Girando impotente

Nós

Nós, o povo
Nós, que sangramos
Nós, que não temos balas
Nós, que temos fome.

Vós, os tiranos
Vós, que dais ordens
Vós, que não tendes remorsos
Vós, que tendes anéis.

Eles.
Que lêem, que torcem, que falam.
Muitos deles.

Os vossos deles, os nossos.
E os outros. Outros nós. Outros povo.
Que enfim poderão descobrir, pela fome ou pela fé.
Que ou se é povo ou tirano.

Algas marinhas

Dizem que, certa vez, ou talvez nunca
ou talvez ou talvez ou talvez sempre
o mar amou às ondas e sua espuma branca.

E as ondas, em sua interminável enorme
e pura feroz frenética mutável confusão
grávidas do mar, foram ameaçadas de forma

E foi assim, cuco, que nasceste em forma
apenas um pouco melhor do que poderia ser
qualquer forma humana, que é da onda erma

Que vêm teus cabelos de algas marinhas,
que vem teu cheiro de sal, de iodo e saudade,
e tem humor assim mutável, e também minhas

Assim
tão sentidas
saudades
do teu murmurejar.

Tocando o céu

A noite que se punha no deserto era seca, e pesada de pó e de clichês. A noite grossa de estrelas sobre nós, o cheiro acre de suor humano que era apenas uma nota sobre o fedor dos camelos, o cansaço, a poeira lavada de rostos e mãos, os grunhidos das bestas ao beber água. O velho, também, era como um clichê animado por uma força mal compreensível naquele corpo seco e magro, escalavrado por mil tempestades de areia, os olhos semicerrados, balançando cadenciado ao ritmo das palavras que saíam de lábios quase imóveis, as mãos estendidas, a direita parecendo frágil demais para suportar um pesado bastão de madeira. E você - outro clichê - quase não percebia quando começava a ouvir suas palavras, mas não perdia nenhuma delas...

Em nome de Deus, o misericordioso, cheio de misericórdia, ouçam minha estória, filhos de Ismael e também vós, gentios de além-mar!

E saibam que há muito tempo atrás, Bagdá a gloriosa ainda não havia sido destruída pelos demônios da estepe, e o Comandante dos Crentes era o profeta Anasir Lidinalá, chamado o forte, o irascível, o mão aberta, e o comedor de salsichas. Nesses tempos, vivia em Bassorá um mercador do povo dos judeus, primeiro dos povos do Livro, que se chamava Itzhak ben Abraham. Tendo recebido de seu pai um nome igual ao do patriarca, cedo esse filho de mercadores se dedicou aos estudos, de modo que aos 13 anos ele já discutia com os sábios na madrassa; aos 15 havia decorado a Torá e o Corão; e aos 18 já era considerado um rabino de renome, chamado pelo próprio Califa para debater perante sua Corte. Nem havia Itzhak esquecido dos afazeres mundanos para se dedicar ao estudo de Deus; pelo contrário, havia se tornado um mercador próspero como seu pai, e cento e cinquenta estudiosos sem pecúlio eram sustentados por sua generosidade.

Mas a fome de conhecimento de Itzhak não se aplacava com a leitura dos textos santos, nem com os relatos que seus capitães lhe faziam de terras distantes, nem pelo aprendizado de todas as línguas faladas pelos homens, da franja ocidental do país dos franj até a distante ilha de Cipango. Nem a fome de beleza dele se satisfazia com as belezas que passavam por seus olhos, apesar delas estarem bem além da capacidade de um velho como eu descrevê-las. Era ele o provedor de beldades para o harém do Califa, e via passarem por seus olhos e escrutínio mulheres e rapazes de todas as terras circundadas pelo Oceano - circassianas ruivas de ânimo guerreiro, etíopes delgadas como gazelas, chinesas cujos cabelos eram como panos de noite, varangas de olhos azuis como o céu num dia de inverno.

Era ele o provedor de livros para as madrassas de Bagdá e do Cairo, e assim via passar por suas mãos livros de pergaminho e papel, de casca de árvore e folha de bananeira, pintados por artesãos inigualáveis, cheios de miniaturas ou abstratos, dourados ou simples. Foi ele quem entregou ao califa um livro feito apenas de folhas, maiores que um homem, da árvore upas, cuja sombra é mortífera; esse livro o califa se punha a ler quando pretendia eliminar algum vizir pérfido ou general traiçoeiro.

E era ele o provedor de jóias e curiosidades para a corte, e assim via e esmiuçava rubis sem conta, diamantes sem número, datas de marfim e pratos marchetados em ouro e prata; faianças da Turquia e porcelanas do rio das pérolas, sedas da Manchúria e linhos do Egito. E máquinas maravilhosamente concebidas, que cantavam e dançavam, e derrotavam aos sábios no xadrez, cravejadas de pedras preciosas e leves de passo.

Mas nada disso satisfazia o sábio mercador, que clamava por uma beleza e um conhecimento que não encontrava na terra. Assim é que ele se interessou pelos estudos místicos, e deixou na mão de seus filhos a administração de sua casa, e a manutenção dos cento e cinquenta pobres estudiosos. Com tal fervor se dedicou, e tanto abandonou os cuidados deste mundo que Itzhak, que sempre havia sido o homem mais elegante de Bassorá, transformou sua visada na de um indigente, de longa e engrenhada barba, com as mãos de unhas quebradas, os olhos esbugalhados e febris, tão absorto em seu estudo que apenas com palavras secas e rudes se dirigia aos que lhe cumprimentavam.

E o que estudava Itzhak ben Abraham? Estudava como se chegar em vida ao paraíso. Ó desígnio ímpio! E tanto estudou que finalmente, numa noite em que o vento soprava do mar, retirou-se para o teto de sua casa. Havia se banhado por sete dias seguidos em água trazida por seus escravos das montanhas do Cáucaso. Trajava uma roupa limpa de puro linho branco, tecida sob o sol escaldante nos desertos da Líbia, por virgens que nunca haviam visto um homem. E desenhou no chão, com um giz cuja composição é secreta, estranhos símbolos e letras retorcidas, signos de línguas esquecidas antes de ser construída a Babilônia. Da boca do estudioso Itzhak saiu um estranho ciciar, era a língua dos anjos, e lhe queimava a língua e as ventas. Por três horas, entre o levantar da estrela d'alba e o pôr-se da lua, ele enfrentou essa tortura, até que um grande vento, no qual havia asas e vozes, lhe arrebatou e conduziu até seu destino. 

Os portões do paraíso são de latão e luz, presos aos postes de marfim e osso de forma maravilhosa: não por meras correntes, mas pelos versos do Corão. E através deles o vento dos querubins arrastou o filho de Jacó, que viu assim seu desejo enfim se concretizar. Mas eis que Itzhak percebeu a verdade da terrível beleza celestial. Pois que a água do céu é tão límpida que queima como ácido; a luz do céu tão pura que ao seu contato os olhos humanos fervem e se perdem no ar celestial; e por sobre tudo no céu, e dentro e através e ao redor, fluem os hosanas e cantos dos anjos, que mais do que tudo eliminam a imperfeição e o barro dos homens. De modo que o mercador-filósofo teve, como paga de seus atos, apenas um vislumbre da perfeição celestial, antes que todos os seus sentidos fossem destruídos por essa perfeição, e ele, desesperado, se jogasse para fora dos portões reluzentes.

A sua queda ao chão só não se tornou sua morte porque um anjo dele se apiedou, e guardando suas infinitudes na forma de uma moça, levemente o tomou em seus braços, e levou-lhe à casa onde vivia uma piedosa viúva. E na casa dessa viúva, como o último dos objetos de caridade, é que Itzhak Ben Abraham, que foi chamado em seu tempo de o Orgulhoso e de O Sábio, terminou seus dias. Saibam que esta foi a minha lição, e ignorem-na, ó filhos de Ismael, Jacó e Isa.

Acabadas as últimas palavras do velho, apenas no horizonte se percebia um sopro de sol; acima de nós, as estrelas continuavam a brilhar em espessas camadas. Era hora de partir.

In the style of Sei Shõnagon

The jotting down of unsewn words
is unseemly.
Such words are like frayed thread.

Words, when written,
should be like the feet
of a well-drilled army

or dancers.

Ending of I

I share my heart with the world
My heart, my hurt
Notabang,awhimper. eversoquietly
Leaves black and brown and dying
Rock and concrete and iron crumbling

Entropy's illimitable dominion over all
Duly stamped, approved, and ordained
By the grey bureaucrats of time
Without a whiff of Poe or tragedy

The iron sky is a close, dull mirror
It too crumbling like all else. And
poetry stops making sense, and

And prose and life and love and
laughter at last. Quietly

Exeunt omn-

Camafeus

Não tenho mais sonhos,
que sonhos são coisas de gente moça
Hoje, faço outras coleções:
Frustrações, nostalgias, uma,
muito bonita,
de irritações.

Minha velha coleção de medos
cuidada com esmero
polida sempre que posso
guardo da juventude.

São caixas, muitas caixas
Não as largo por preguiça, um pouco
Por medo da saudade.
Não sei bem por que. Talvez seja ele também
- o desapego
coisa de gente moça.

In the shuttle, a great aluminium cylinder hurling us to Rio

In the higher planes of the air
Where only
Jet-stream is

Far above moisture,
life
and other irrelevancies

Companions to the sun
Canned like sardines
We are told what is important

The proper handling of masks
Where to take flight
And how to attach ourselves

Omphalos gaia

Você, que anda como uma gata
que nunca, jamais fica quieta
Que se mexe enquanto dorme e
às vezes mesmo quando parada

É entretanto a única solidez
Do mundo em que só vivo,
este
um caos

amorfo

vazio

terrível

E você, como se fosse sozinha outro mundo
De luz e de sombra na correta medida
De dureza e maciez perfeitas, enorme e
Minúscula, minha única, perfeita, exata
Deusa primordial - com passo de gata

Na tua ausência

Na solidão da tua ausência
Todas as coisas parecem, mutáveis
Querer virar símbolos, caçoando
Do aleijamento que é tua falta

Na solidão da tua ausência
Ouço longe uma serenata tristonha;
vejo o desenho de tuas costas,
sinto tua cintura em minhas palmas

Ouço o grito de um camelô
Vendendo maquiagens mentiras velhas,
talvez verdades, e na mesma hora
traço com o dedo tuas sobrancelhas
O mundo se transfigura, passo a
titubeante passo. Vira você.
Uma você retalhada, explodida,
refletida de mil cacos de espelho

Na solidão da tua ausência,
Cada lembrança a cada passo
a cada gesto, a cada sopro,
é apenas lembrança, não Gabriela.

E em cada lembrança, cada sopro
em cada passo e cada gesto,
a solidão da tua ausência
é como nervo exposto.

Num espreguiçar do sol

Um sol vermelho olhava o mar,
em meio à bruma da manhã.
Um sol vermelho olhava a terra.

Olhava as coisas, móveis e imóveis.
As gentes e os bichos.
As casas e as janelas, e os bancos da praça.

E na névoa, gentes e bichos e casas e praças
tudo era outra coisa, e tinha outra beleza.
Beleza que só o que não existe consegue ter.

Ali, entre o dia e a noite,
fora de um e da outra

a boniteza das coisas
(as móveis e as imóveis)

...lembrava até a tua.

Cores

Cores

Uma bela moça,uma vez
Me deu de comer.
Uma não - duas, três.

Da primeira vez, em verde
Da segunda, em amarelo
E a terceira, roxa -


Uma belíssima gororoba.

Conversa

Meu rosto beija o asfalto
Fica uma marca de batom cinza
Me levanto, lento e confuso
Outro beijo, mais sôfrego
E meu olho não se abre mais,
meus lábios se abrem em sangue.

O olho que ainda abre não vê muito
Mas vejo meus dentes no chão
Vejo as gotas de sangue grosso caindo
Uma a uma, afogando os dentes.
Vejo minha mão, que treme e sua
Com o esforço vão de levantar

É com outros sentidos que tomo nota
Do rasgo na blusa; os fios esgarçados
Ardem quando o vento lhes empurra
Como amantes para dentro da ferida
Aberta, escancarada em meu peito
Sei dela pela dor, que é sentido, pois não?

Com o olfato, sinto os cheiros da rua
Asfalto quente, cocô de cachorro, folhas mortas.
Com a língua, busco os lugares onde havia dentes.
Se saber depois da queda é o bastante -
desisto de levantar,
sento
não penso em nada.