Sonho do encontro

Ele andava pelo meio da rua - pelo meio, não pela calçada - quando a dragoa apareceu. Num instante, como se ele estivesse num filme e a partir de um fotograma, naquela minúscula fração de segundo, alguém tivesse simplesmente inserido uma coisa daquele tamanho. Porque ela era enorme: a cabeça, barroca de pele e escamas, ocupava quase a rua inteira, e atrás dela via-se o pescoço e o corpo, esguios e serpentinos, dobrando a esquina. Os olhos imensos não tinham pupilas, mas uma multidão confusa de cores e fractais, hipnóticos mesmo em meio ao terror do monstro imenso, das fumarolas que escapavam dos cantos da boca.

Acordou suando, com o susto, com medo do que não era real. Para se assegurar de que o sonho tinha acabado, passou a mão pela realidade dos lençóis de seda sintética, da manga do paletó jogado ao lado da cama, de veludo artificial, dos peitos de silicone da namorada. Deixou que a mão brincasse um pouco ao chegar nestes, tentou beijá-los, mas a namorada não acordava e ele desistiu, abraçando-a, e dormiu sem sonhos até de manhã.

Foi cochilando depois do almoço, no carro estacionado sob uma amendoeira, que apareceu de novo. E depois, enquanto dormitava numa reunião - o susto divertiu muito seus colegas, que passaram o dia seguinte fazendo caras de susto, diversas e pouco engraçadas. Ele achava que devia explicar que não foi simplesmente o susto de acordar que lhe fez pular, mas ficava com vergonha de explicar que tinha pulado de medo porque, em seu sonho, a cauda longuíssima de uma dragoa ia lentamente se enroscando em volta dele, a espiral acumulando voltas e mais voltas sem nunca tocá-lo, a não ser pelo toque ocasional e quase imperceptível nos pêlos dos braços, ouriçados de medo.

Tentou conversar, no clube sobre uma mesa com churrasquinhos e caipirinhas, com o amigo sobre o assunto. 'Então tu tá com medo de bicho papão, mané? Nessa idade? Já se mijou?'
'Não é bicho-papão, é dragão. Ou melhor, dragoa.'
'Como assim dragoa? É um dragão fêmea? Como você sabe disso? Ela tem peitinhos? Usa batom?'
'Não. Quer dizer, lógico que não, porra. Aliás, não tem nada físico que faça eu achar isso. Mas eu sei, de algum jeito, toda vez que eu sonho, que é o mesmo dragão, e que é uma fêmea.'
'Você tá é doido. Pra doido, vai num médico de cabeça. Analista, psiquiatra...'
'Eu não sou doido, porra. E não vou num cara desses porque não acredito nesses porras.'
'Tu que sabe, rapá. Eu vou voltar pra piscina. Desencana, depois passam esses sonhos.'
'Valeu, vou também.'
'Tu viu os peitos da Alicinha, tua prima, cara? Ela cresceu, hein...'

Dois meses depois, quando já tinha parado de sair à noite para que não corresse risco de cochilar em qualquer canto, acordando suado mais uma noite, é que ele se deu conta de por quê tinha os sonhos recorrentes. Pensando bem, era óbvio. No dia seguinte, largou a namorada. Na noite seguinte, foi dormir segurando um buquê de rosas (apesar dos espinhos doerem um tanto), e uma caixa de bom-bons. Dois dias depois, no analista, ele dizia 'Tá eu sei que se apaixonar por um animal mitológico é meio esquisito, mas ela me paquerou primeiro...'

Xingando aliterativo

Pô.

Porra.

Putzcaralho.

Palavrões são apenas palavras?

Palavras parando as línguas.

Mandando os putos pra puta que OS PARIU.

Porra.

Pensando sem palavras.

Palavras porrando tudo. Quebrando

línguas, cabeças, cérebros. Fodendo

pensamentos, aspirações, ideais.

Penso...

Penso em palavrões penetrantes. Invento

substâncias, matérias, coisas

obscenas e ofensivas. Piores

do que todos os palavrões anteriores.

Que fariam corar arcebispos e putas

Deixariam marinheiros vermelhos como crianças

E crianças felizes, rindo dos adultos.

Palavrões que quebrassem o mundo,

para que outro pudesse nascer.

Que acabassem com essa merda de mundo, para que outro

surgisse, mais belo,
da beatífica buceta cósmica.

Morangos

There were never strawberries
like the ones we had
that sultry afternoon
sitting on the step
of the open french window
facing each other
your knees held in mine
the blue plates in our laps
the strawberries glistening
in the hot sunlight
we dipped them in sugar
looking at each other
not hurrying the feast
for one to come
the empty plates laid on the stone together
with the two forks crossed
and I bent towards you

sweet in that air
in my arms
abandoned like a child
from your eager mouth
the taste of strawberries
in my memory
lean back again
let me love you

let the sun beat
on our forgetfulness
one hour of all
the heat intense
and summer lightning
on the Kilpatrick hills

let the storm wash the plates

-Edwin Morgan. Disponível como parte da fodíssima coleção Poetas do Mundo, da Editora da UnB.

Spam ou Allen Ginsberg?

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Mais uma

The library found in a bottle

For thirty years, we've been hearing about how trash, thrown to the oceans, accumulates from everywhere into far places, long away from any lands of men and angels. What few people know, however, are the finer hydrodynamics of messages in bottles. The words in them, more htan the paper, ink, or bottles, slightly deform the water around them, so that all bottled messages follow a different track from those of bottles filled with ship models or empty air, from those with spittle and soda, bottles with urine sample or champagne wine, with motor oil or mineral water.

The track they follow leads to a spot in the Sea of Arabia (or in the Bay of Bengal - definitely near India), where there's a small island, with many miles of coral reefs surrounding it. They tread, as if guided by a pilot, the choral reefs without breaking, to land, from all over the world, at the sandy beach. In the island, an old djinnyah, a castaway from something more than a ship, has made it her duty to collect and organize all the bottled messages, and does so with the help of monkfish and of the tiny creatures that dwell in the choral. Bottles themselves make wonderful shelves, especially since the djinnyah (who doesn't have to open them in order to know what's written inside), seals their mouths with gum arabica and smokeless fire.

If you ever land there, say hi to the djinnyah for me. Mind that you don't ask to read any of the messages, though many of them are well worth reading - castaways have much time on their hands, and most of them are rather less practical than Mr Crusoe. See, she considers it a sin for the sons of Adam to read what was written at the behest of the Ocean Sea, and she might do to you what she did to me.

Dream of the Thief

You are alone, in a very small room. You knew how small the room was already, because there's no way of knowing it, in the pitch darkness, the motionless air. Not entirely motionless, because you can hear a very soft breath, close to you. Making you not-alone. An infinitely soft breath, which you keep thinking to be your imagination; stopping your own breathing doesn't help, because it is softer than the noise blood makes while rushing through your ears.

After a long, long while - though not quite so long as to let you cease worrying - the thief speaks. What he speaks, you do not know, save that it is meant to be reassuring, that it is a shy apology. His voice is almost as soft as his breath, and his movements are entirely soundless. Not cat-like, for even the ragged suede of an alley-cat's paw makes some sound, and the thief makes none.

He comes closer - his voice sounds closer in the black, motionless dark. Close enough that you think you should feel his breath on your breast as he keeps asking you to forgive him for being so disappointing. You don't feel his breath, though, and neither do you feel the scalpel until it has gone very deep in your breast, severing your heart from its home. As he takes your heart and walks away, over the great glops and wheezes of your sucking veins you hear him cry a small cry - of shame? when his own heart falls out and, as if that cry summoned it, the moon floods your room.

By the molten moonlight, before the final blackness comes you see the thief is very small, and a bit broken.

Google tem chocolate

Então, em honra de São Valentim e do Theobroma cacao, duas corruptelas.

Uma faz mal a um poema do Byron, a outra corrompe uma cantiga castelhana.

Eres alta y delgada

como tu madre,

morena salada,

como tu madre;

bendita sea la rama

que al tronco sale,

morena salada,

que al tronco sale.

Toda la noche estoy,

niña, pensando en ti;

y de amores me muero

desde que te vi,

morena, salada,

desde que te vi.

Te quiero siempre,

alta y delgada

morena salada,

solo para mi

y para mi solo,

solo quiero a ti.

She walks in beauty like the night

My love is like a different night

Of summer climes and cloudless skies

She's plastic, electric, her body fantastic

And all that's fair of dark and bright

And when her impish eyes are bright

Meet in her aspect and her eyes

They make me frolic all erotic