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The library found in a bottle

For thirty years, we've been hearing about how trash, thrown to the oceans, accumulates from everywhere into far places, long away from any lands of men and angels. What few people know, however, are the finer hydrodynamics of messages in bottles. The words in them, more htan the paper, ink, or bottles, slightly deform the water around them, so that all bottled messages follow a different track from those of bottles filled with ship models or empty air, from those with spittle and soda, bottles with urine sample or champagne wine, with motor oil or mineral water.

The track they follow leads to a spot in the Sea of Arabia (or in the Bay of Bengal - definitely near India), where there's a small island, with many miles of coral reefs surrounding it. They tread, as if guided by a pilot, the choral reefs without breaking, to land, from all over the world, at the sandy beach. In the island, an old djinnyah, a castaway from something more than a ship, has made it her duty to collect and organize all the bottled messages, and does so with the help of monkfish and of the tiny creatures that dwell in the choral. Bottles themselves make wonderful shelves, especially since the djinnyah (who doesn't have to open them in order to know what's written inside), seals their mouths with gum arabica and smokeless fire.

If you ever land there, say hi to the djinnyah for me. Mind that you don't ask to read any of the messages, though many of them are well worth reading - castaways have much time on their hands, and most of them are rather less practical than Mr Crusoe. See, she considers it a sin for the sons of Adam to read what was written at the behest of the Ocean Sea, and she might do to you what she did to me.

Dream of the Thief

You are alone, in a very small room. You knew how small the room was already, because there's no way of knowing it, in the pitch darkness, the motionless air. Not entirely motionless, because you can hear a very soft breath, close to you. Making you not-alone. An infinitely soft breath, which you keep thinking to be your imagination; stopping your own breathing doesn't help, because it is softer than the noise blood makes while rushing through your ears.

After a long, long while - though not quite so long as to let you cease worrying - the thief speaks. What he speaks, you do not know, save that it is meant to be reassuring, that it is a shy apology. His voice is almost as soft as his breath, and his movements are entirely soundless. Not cat-like, for even the ragged suede of an alley-cat's paw makes some sound, and the thief makes none.

He comes closer - his voice sounds closer in the black, motionless dark. Close enough that you think you should feel his breath on your breast as he keeps asking you to forgive him for being so disappointing. You don't feel his breath, though, and neither do you feel the scalpel until it has gone very deep in your breast, severing your heart from its home. As he takes your heart and walks away, over the great glops and wheezes of your sucking veins you hear him cry a small cry - of shame? when his own heart falls out and, as if that cry summoned it, the moon floods your room.

By the molten moonlight, before the final blackness comes you see the thief is very small, and a bit broken.

Google tem chocolate

Então, em honra de São Valentim e do Theobroma cacao, duas corruptelas.

Uma faz mal a um poema do Byron, a outra corrompe uma cantiga castelhana.

Eres alta y delgada

como tu madre,

morena salada,

como tu madre;

bendita sea la rama

que al tronco sale,

morena salada,

que al tronco sale.

Toda la noche estoy,

niña, pensando en ti;

y de amores me muero

desde que te vi,

morena, salada,

desde que te vi.

Te quiero siempre,

alta y delgada

morena salada,

solo para mi

y para mi solo,

solo quiero a ti.

She walks in beauty like the night

My love is like a different night

Of summer climes and cloudless skies

She's plastic, electric, her body fantastic

And all that's fair of dark and bright

And when her impish eyes are bright

Meet in her aspect and her eyes

They make me frolic all erotic

Hoje

Na estrada dourada que leva a Samarkand, o pó cobre as roseiras. Cachorros famintos disputam entre si o pouco que encontram em meio aos restos dos viajantes. Estes, hoje, são bem poucos, e ao se encontrar (sempre indo, nunca vindo), não se cumprimentam como irmãos, como amantes ou como aqueles chatos que te reconhecem como compatriota numa terra distante. Passam um pelo outro, agarrando firme seus pertences, com medo de ser roubados. Mal olham para os tijolos dourados, nem reparam que em cada um deles há uma houri do paraíso, presa lá por uma bruxa velha, esperando um simples olhar para libertá-la. Ignoram houris, ignoram rosas, ignoram cachorros famintos e a poeira; só pensam em Samarkand, e por isso nunca chegarão lá. A cidade, com seus pátios vazios de lápis-lazúli e esmeralda, sente falta dos viajantes de outros tempos, com suas mulas de arreios de prata ou com seus potros cavalgados em pelo, viajantes para quem qualquer parada ou encontro na estrada era motivo para uma festa de rara alegria. Às vezes, Samarkand a saudosa solta um suspiro imenso, que na forma de uma nuvem negra se espalha pelo deserto, matando a sede dos vira-latas.

Post casado B

Porto

Havia nos olhos postos o sentido
de não vencerem distancias.
Calados, mudos, de lábios colados no silêncio
os braços cruzados como quem deseja
mas de braços cruzados.
Os navios chegavam ao porto e partiam.
Os carregadores falavam da gente do mar.
A gente do mar dos que ficam em terra.
As mercadorias seguiam.
Os ventos, dispersos na alma do tempo,
traziam as novas das terras longínquas.
Segredavam-se em noites e dias
a todos os homens
em todos os mares
e em todos os portos
num destino comum.

Os navios chegavam ao porto
e partiam...

-Alexandre Dáskalos

III/IV

Sentado na beira da cama, coço a barriga. Conto as pelancas, no rastro que sobe entre elas olho os fios brancos que se mesclam aos pretos. Será que foi tanto tempo assim? Deve ter sido. Acordar já foi sinônimo de se levantar pra mim, não é mais. Passo um tempo assim, dormindo sentado e coçando a barriga. Às vezes acho que pareço um macaco velho no zoológico, espero que ninguém traga crianças aqui pra rir de mim. Será que é por conta desse medo que nunca tive filhos?

Perguntas demais pra se fazer logo de manhã. Limpo a cabeça delas - de que adianta - e vou fazer o café. Tomo o café queimado, como de costume, logo depois de sair do banho. Nunca consegui me acostumar com o tecido da camisa do uniforme. É liso demais, o rayon desliza pela pele com um som que não se ouve, mas que incomoda. O sol lá fora, quente apesar de sua luz ainda ser amarela, deixa claro que pôr uma regata por baixo não é uma boa idéia.

Pensar demais de manhã cedo não é um bom sinal. Andando pela rua, pequenas coisas me incomodam, mas o que é pior é que o incômodo que elas causam me irrita. Estar irritadiço é irritante. Começo a cantarolar pra ver se passa a irritação, mas sei lá. Acho meio ridículas todas as músicas que canto. Melhor seguir em frente. Entrar no ônibus, me segurar na barra de alumínio, como se fosse só uma máquina. Ou um macaco, um estranho macaco pendurado junto com o resto da tribo num galho de alumínio. O ônibus pula e geme até chegar ao pátio de trem.

O problema não é a velhice, é a falta de vida. Se me perguntassem o que eu queria saber quando era criança, eu responderia "os nomes de todas as estrelas, as línguas dos homens e dos anjos, os segredos de todas as cidades, a história escondida da humanidade." Se me perguntassem o que sei hoje, responderia que botões apertar, e em que lado de cada estação os passageiros devem sair.

Acho que basta.