paralosrumberos

Réquiem

2012-01-24T10:25:00.000-08:00

No foreign sky protected me,
no stranger's wing shielded my face.
I stand as witness to the common lot,
survivor of that time, that place.

Instead of a Preface
In the terrible years of Yezhov terror I spent seventeen months waiting in line outside the prison in Leningrad. One day somebody in the crowd identified me. Standing behind me was a woman with lips blue from the cold, who had, of course, never heard me called by name before. Now she started out of the torpor common to us all and asked me in a whisper (everyone whispered there):
"Can you describe this?"
And I said: "I can."
Then something like a smile passed fleetingly over what had once been her face.
— Leningrad, 1 April 1957

Such grief might make the mountain stoop,
reverse the waters where they flow,
but cannot burst these ponderous bolts
that block us from the prison cells
crowded with mortal woe...

For some the wind can fleshly blow,
for some the sunlight fade at ease,
but we, made partners in our dread,
hear but the grating of the keys,
and heavy-booted soldiers' tread.
As if for early mass, we rose
and each day walked the wilderness,
trudging through silent street and square,
to congregate, less live than dead.

Where are they now, my nameless friends
from those two years I spent in hell?
What specters mock them now, amid
the fury of Siberian snows,
or in the blighted circle of the moon?
To them I cry, Hail and Farewell!

-Anna Akhmatova

The Caravan

2012-01-04T08:40:00.000-08:00

In the desert
it is cold
and a great mass of sound hits
you like an angry fist to the
stomach.
Again.
Again.
Jarring bones.
Shaking stone, it
is the tread of heavy beasts.
Their dim shapes like mountains at evening
capped with mahouts robed in dirty snow.

Amid those grey columns of heavy sound
flits the silver jingling of bells.
Laughter climbs their sides
festooned as they are with creakings and chortlings.

Again.
Again.
Jarring bones.
Rasing dust.

The caravan and its sounds pass you by.
You, who are
alone
in the desert.

Leitor hipócrita

2011-12-23T06:39:00.000-08:00

Tenho um enorme tédio de mim.

Bastam-me alguns minutos com um amigo
contigo
com um mendigo, motorneiro, ascensorista

para que pense: meu deus! Que personagem
mais enfadonho, sem graça, enfastiado
é esse que lhes olha por trás desses óculos?

Por que não correm? Não repararam?
Têm o medo de que eu lhes persiga?
Será gentileza?

A caravana

2011-12-21T10:42:00.000-08:00

Como montanhas de sombra que avançam
Lentamente
Ritmicamente
Pesadamente
As bestas da caravana,
como neve suja as vestes de seus mahouts.

Dessas massas, vastos cumulonimbos,
indistintos contra o poente,
apreendes: primeiro os sons
o passo surdo, ouvido em teu peito
tremente de chãos e assustador.
Os sinos de prata.
O resfolegar.
O ranger de couros e cordas.
Os quase humanos gritos dos mahouts.

Vês uma cordilheira passar por ti
No frio do deserto.
Não vês os homens que comerciam e mercadejam
Não vês as bestas que sofrem e sangram
Não vês, tanto quanto ouves
Grandes massas de som à tua volta.

Se foi, a caravana. E estás só.
No frio.
No deserto.

D. João, Infante de Portugal

2011-11-19T13:53:00.001-08:00

Não fui alguém. Minha alma estava estreita
Entre tão grandes almas minhas pares,
Inutilmente eleita,
Virgemmente parada;

Porque é do português, pai de amplos mares,
Querer, poder só isto:
O inteiro mar, ou a orla vã desfeita —
O todo, ou o seu nada.

-F. Pessoa

Pedido acanhado

2011-09-02T07:48:00.000-07:00

Aprisionar para si a sutilíssima luz
Feito para cíclopes, para heróis, lendas
Além das mãos e do engenho dos comuns.

Dizem que, no deserto, entre as tendas
Um sábio recebeu de Deus uma visão
E ao tentar guardá-la perdeu as vistas.

Não sou sábio nem herói. E minha visão
já não funciona sem cristais, logo
querer o impossível é demasiada ambição.

E no entanto, és luz, és visão, és fogo
E eu, no medo de perder-te, vejo
Do eterno a vontade, da vida o cruel jogo.

Palhaço

2011-06-07T07:02:00.001-07:00

Disse o poeta
ridiculamente
que são ridículas, as cartas de amor.

E, me fiando em poetas,
cá me armo para escrever a ti.
(A ti ou de ti, tanto faz.)

Meu guante de renda com bolinhas pretas.
Meu capacete, uma peruca vermelha
e um rubicundíssimo narigão.

Monto meu minúsculo corcel de luminoso aço
(made in Germany by Volkswagen)
e parto, pena em riste, à tua procura.

Eu disse pena.

Descriptio fantastica

2011-06-01T07:47:00.000-07:00

Tu...

Tu és um elemental.
Nos teus braços, a imagem do mar.
O fogo de Prometeu nos cabelos.
Uma luz velada nos olhos.
Boa terra entre teus pés.

Tu és o graal.
Prenhe de mistérios.
Inatingível mesmo envolta
pelo guante e pela mão forte.

Tu és a fênix.
Na imolação da recriação.
Autogênita, antropofágica.

Tu és, apenas, tu.
Maior e belíssima fantasia.

Tiger

2011-05-27T10:17:00.001-07:00

TIGER, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? What dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And water'd heaven with their tears,
Did He smile His work to see?
Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

- William Blake

Canto da sereia

2011-05-17T11:12:00.000-07:00

O ofício divino é árduo e jubiloso -
Diziam monges em monásticas vestes
andando silentes por seus mosteiros.

Procuravam a chave dum mais-que-mistério
Buscavam entender a luz que lhes cegava
Olhe, seus cenhos, carregados de rugas
os olhos, de tão apertados, quase somem.

O escrever dos monges transbordava de gestos
Este talha, à faca, de um cálamo uma pena
Aquele apaga a errada tinta - e sua borracha
é um dente de lobo engastado em prata.

E o cuidado do silêncio, do gesto, do trabalho
para os monges eram redes, cintos de segurança
para que não se perdessem na busca do mistério
para que, alcançando-o, não se imolassem em alegria.

...

Não sou monge, não tenho a honra do silêncio
Mas, na busca pelo teu mistério, olhando o tecer
dos fios do destino por teus assim magros dedos
me carrego igualmente de gestos, estes inúteis
e a ti de nomes, apelidos, títulos.

Como se assim me guardasse de me perder no teu mistério.

Bobagens

2011-04-29T14:40:00.001-07:00

Cantei, certa vez, do teu mistério

tão paradoxo, claro e tão límpido

- assim da natureza dos grandes

mistérios, os divinos e os profanos.

meu devaneio cortaste -

com sonora gargalhada!

Assim-então-portanto

em respeito a teu riso

sem réstia de reverência

(de brinquedo nem à vera)

canto:

de mãos deslizando pelas tuas pernilongas

de um quente grito deslizando pelas oitavas

de uma língua, duas, a uma à outra deslizando

e de deslizantes, flamejantes, flutantes cabelos

passando pelos meus ásperos dedos.

E perdão,

perdão, peço

pelo deslizar

deste verso.

Outra beleza

2011-04-29T08:34:00.000-07:00

Uns exibem insólitos perfis
de outra beleza
maquilhada
no mato.

ou
do viés
ou de frente
perfeitos modelos de caveira
desfilam sem nariz.

- José Craveirinha

Pastoral

2011-04-01T08:47:00.000-07:00

Andando contigo por campos floridos-
Que porra é essa de campos floridos?
Ando contigo pelos carros parados
Por ruas cheias de esperanças e medos
Pelas calçadas, cinzas, quebradas
Desviando de pessoas, todas apressadas
Nosso prado florido se chama cidade.

Erro

2011-03-29T13:12:00.000-07:00

Um erro é tua existência física
Muito belo e magnânimo e gentil.
É que, feita no molde de átomos,
de moléculas e sutilíssima luz
não pode ela acompanhar a poética
de velhos e apropriados clichês.

Tua pele deveria ter a pura alvura
(em verso interior-rimado adequado)
condizente com a espuma marinha de
que deverias ter nascido, ao invés
de tê-lo feito, suja e chorando
dum mui humano e impoético ventre.

Erro, repito, é a cor assim mutável
da tua pele, resistente a qualquer métrica
ou tentativa de pobre rima, aliteração,
prosódia, da minha tosquiada imaginação.
Erradas todas as tuas formas, que só posso
admirar sem descrever, pois que mais belas
e sólidas, e reais
que a lira do poetastro.

Carne

2011-03-28T14:10:00.001-07:00

Mordo o livro
sinto invadir minha boca
o cheiro acre de sangue
mordo
de novo, com força
até que arranco um naco
de carne do livro
(livro ou mulher, não sei)

de quatro, como um cão
esfrego o focinho no cadáver
- o que tenho é focinho, não rosto
não sei de que cadáver se trata
insensato, como um cão.

Vira latas

2011-03-23T11:34:00.000-07:00

Empurro-puxando seu enorme carro,
um velho sobe uma íngreme ladeira.
Vai lhe seguindo macérrimo cachorro
céu acima mal e mal desponta a aurora
seus calos se apertam uns nos outros
escaras ziguezagueiam por seu corpo
seu sorriso é o beatífico dos loucos
bebe cachaça sem precisão de copo.
O cão lhe parece, tão velho quanto
com seus olhos fixos, grandes e azuis
denso de pulga, mosquito e carrapato;
na sua boca, menos dente do que pus.
Sobem a ladeira, pela ladeira somem
e os que olham, logo logo esquecem.

Pulo

2011-03-23T11:32:00.000-07:00

A água da fonte, altaneia
querendo dançar com a chuva que
cai

imagens na irrelevante janela de um veículo qualquer

Maresia

2011-03-22T13:34:00.000-07:00

Dizem aqueles, que disso entendem
Que o cheiro do mar é o cheiro da morte
De um milhão de pequenas mortes
Das pequenas coisas que morrem na espuma

São coisas do mar, morrendo na terra?
São coisas da terra, afogadas no mar?
Não sei, confesso - minha ignorância
É vasta e profunda como o imenso mar

Não sei, repito e repito. Mas meus
Ossos, tão mais sábios e velhos do que eu
Percebem a morte que habita esse cheiro
E sonham com uma morte de marinheiro.

Entrevisões

2011-03-15T13:07:00.000-07:00

Tua leveza é tão grande e imensa
Que dela só se vê vislumbres
Nacos de teu tempo e presença
Segundos que mais parecem meses
Ali um dorso, que se arqueia
Aqui uma perna, que se alonga
A sombra de um seio, se beija
Uma boca que em riso se prolonga
Olhos, enjanelando tua risada
De cor a um tempo límpida e exótica
Um nariz comprido, nenhuma papada
E dentes que mordem em tua boca
Qual um sonho de desejo e força
Ou peças espalhadas de um quebra-cabeça

Traduzindo Ondaatje

2011-02-28T14:07:00.000-08:00

Se eu por ofício colhesse canela
andaria por tua cama.
E deixaria em teu travesseiro
o pó amarelo da casca.

E o odor em teus ombros, seios
te impediria de andar pela feira
sem que minha profissão de dedos
flutuasse sobre ti. Até os cegos
tropeçariam certos de a quem se dirigiam
mesmo que te banhasses
sob calhas, sob monções.

Aqui, acima da coxa
na paragem macia
junto a teu cabelo;
no vinco das tuas
costas. Este tornozelo.
Serás conhecida pelos outros como
a mulher do colhedor de canela.

Te olhar, só de soslaio
antes do casamento
e nunca te tocar
- tua mãe tem olfato apurado, teus irmãos são duros.
Mergulhei minhas mãos
em açafrão, as disfarcei
sobre alcatrão, e ajudei
os colhedores de mel.

Uma vez, nadando
pude te tocar sob a água
sem que nossos corpos se marcassem,
poderias me abraçar se mantendo cega ao cheiro.
- subiste ao seco dizendo

assim é como você toca às outras,
à mulher do meeiro. À filha do caiador.
E procuraste em teus braços
Pelo ausente perfume.

e soubeste

Que graça
ser a filha do caiador
largada sem traço
como alguém que é amada se que lhe falem
como alguém que é ferida sem deixar traço
-sem o prazer da cicatriz.

E trouxeste
tua barriga às minhas mãos
no ar seco, dizendo
Eu sou a mulher do colhedor
de canela. Cheira.

Soneto XIII, traduzido

2011-02-25T13:03:00.000-08:00

Os olhos de minha dona com o sol não se parecem
O coral é bem mais vermelho do que os lábios dela
Se a neve é branca, bem seus peitos são begem
Se cabelos são arames, são arames sua cabeleira

Já vi rosas aveludadas, brancas e encarnadas
Mas não vejo rosas dessas em suas face
E há em alguns perfumes mais doçuras
Do que no ar que perto dela se respire

Amo ouvi-la falando, mas tenho que admitir
Que o som da música é bem mais belo
Nunca uma deusa pelos caminhos a se ir
Minha dona, quando anda, anda pelo chão

E apesar disso, juro, minha amada é mais rara
Do que seria qualquer comparação ignara

Caixote

2011-02-23T13:35:00.000-08:00

O branco vira azul vira verde
Vira o céu em mar
E eu, entediado de medos, me
Sinto quase afogar

O sal entra aonde não deveria entrar
Entra, invade, e
E eu sinto meu corpo me desobedecer
Girando impotente

Nós

2011-02-17T05:46:00.000-08:00

Nós, o povo
Nós, que sangramos
Nós, que não temos balas
Nós, que temos fome.

Vós, os tiranos
Vós, que dais ordens
Vós, que não tendes remorsos
Vós, que tendes anéis.

Eles.
Que lêem, que torcem, que falam.
Muitos deles.

Os vossos deles, os nossos.
E os outros. Outros nós. Outros povo.
Que enfim poderão descobrir, pela fome ou pela fé.
Que ou se é povo ou tirano.

The libraries of faerie

2011-02-16T23:48:00.000-08:00

A library of slaves. Each slave has tattoos indicating what book they hold, and has to teach it to a new slave.

A library of burnished steel sheets. The sheets make noises as the wind rattles through them, and by this noise a patron has to find his, as no one with sight is allowed inside. The words are embossed upon the steel.
Why only the blind are allowed is unknown. Some think the glow of the steel would blind men; others that the get of the God of War stalk the library, padding soundless after men.

Orc libraries made of carved bones - and by ancient custom, each subject for a book needs the bones of a specific beast. Refutations must be carved into jaws, bestiaries in shoulderblades, original books in skulls.

Elf-libraries, with codexes made of spider silk, beautifully calligraphed, but never illustrated, with hoops around the spine so they can be hung on tree trunks.

Libraries made out of carefully trained and bred songbirds, who pass the songs to their offspring; each clutch holds a chapter, each book is a cage.

Titanobibliotheke - A vast, fallen building of marble and basalt. The shelves, taller than a tower, are made of ebanon. The books are scrolls, eight times the height of a man, closed in cases of whalebone and dragon's ivory. They are made of papyri and written in gold. A community of scavengers stripes the gold letters away from the papyrii. Sometimes, they will trigger one of the titanic spells - this has made them deformed, and the land around blasted, so that they have no other choice at making their livelihood than keeping to their mining.

The library of the Gods. - Downwind from the library of the Titans, sits the library of the Gods.

It's a small library. The gods don't read much. They only have uses for practical texts - for spells curing godly ills, for recipes to filters of godly love, for exorcisms and texts which teach how to turn gold into lightining. The crown of the collection are the texts stolen from the library of the Titans. Those are set in the middle, in a great pillar of levinglass. (The gods have forgotten how to read the Titanolingua. They adore the books with superstitious dread. Some fear their owners will come back from Tartarus to claim them.)

Beyond the pillar, broad avenues of marble, with many trees on their sides, radiate outwards. Pegged to the trunk of each oak tree is a bronze tablet. Those are the books, written in a close script. Longer books have oak copses to them.

The gods do not lack for space.

The library beneath the sands. -They say Genghis Khan dreamt of a world devoid of cities; where barbarian children would not perceive any boundaries, riding through the emptiness. Some say Temujin, Lord Absolute, dreamt of destroying the very mountains, of turning the world into a vast Steppe.

What they do not know is that Temujin's lover, Farrukhnaz, a Persian princess, extracted a vow from him. That if someday the children of the steppe ever wanted to return to civilization, and buld anew cities more glorious than those he razed, they would have a library ready.

This was a solemn oath. It was made by Genghis Khan at the Boundary of Heaven, and over the tomb of Khan Kaigalak. All his descendants were bound by it, world without end, even to after the Doors of Felt were forever closed and the vault of the stars fell. It forced them to build, under the sands of the Gobi desert, a great vault, vaster than any treasure-trove ever described in the thousand and one nights, and to it add everything ever written by men, and more.

The books flowed in, quick and thick as the arrow-storm of a Mongol invasion. In the first years, the cavernous walls were filled with precious ornamentation. Books inlaid with ivory and diamonds, written in fine Byzantine porphyrovellinum, comissioned from the finest calligraphers of Baghdad and Hangzhou. As the Yuan dinasty, the Golden Horde, Chagatai, all met their fates, the descendants of the Throne Absolute got poor, but they kept their vow - all books that were written were added, and more. Now common print editions were added, now note paper scribbled copies. Organization was not forgotten - the order of librarians Farruknaz created laboured on, eating of subterranean carp, drinking the waters of a still lake, serene morlocks.

A tenth of the library's shelves, steel between diorite vaults, have been filled so far.

The best hidden library. - An old beggar pushes a supermarket cart around. The beggar is Auberon, the cart holds the fine vellum scrolls wherein the souls of the fair folk are kept. Thus is Hell fooled.

The traveler's library

No one knows who the librarians are, or how they move. But a few people, those to whom travel is a mode of life, will find a library card to their name, be it on the floor of a cargo wagon on which they've hopped or next to the glass of Mumm the stewardess brought them.
Afterwards, they will start finding books. These books are most useful, or completely useless. They have one thing in common, though - they are all books about places. Travel guides, atlases, itineraries - some of them have been published by people who don't exist. These books will appear as mysteriously as the membership card, and the travelers know they can be returned by leaving them at the counter of an airport bookstore, or that of a diner off the expressway, or at the feet of the railroad guard.
Sometimes, the books will feature places that don't exist. You can travel to these, too. The price for a Lufthansa ticket to Ruritania (from Frankfurt) is 567.€.

Vagina Dentata

In an old temple to ninhursag, there is a cuneiform library. I do not know what is there, for any man who steps in the entrance has the sides of the temple close about him, crushing him to death. I have seen the librarian; she is a tall woman, her skin is white as alabaster by moonlight and the colour of burnished gold by day. One of her breasts has been cut off, and she put out my eyes.

Algas marinhas

2011-02-14T11:30:00.001-08:00

Dizem que, certa vez, ou talvez nunca
ou talvez ou talvez ou talvez sempre
o mar amou às ondas e sua espuma branca.

E as ondas, em sua interminável enorme
e pura feroz frenética mutável confusão
grávidas do mar, foram ameaçadas de forma

E foi assim, cuco, que nasceste em forma
apenas um pouco melhor do que poderia ser
qualquer forma humana, que é da onda erma

Que vêm teus cabelos de algas marinhas,
que vem teu cheiro de sal, de iodo e saudade,
e tem humor assim mutável, e também minhas

Assim
tão sentidas
saudades
do teu murmurejar.

Tocando o céu

2011-02-03T09:31:00.000-08:00

A noite que se punha no deserto era seca, e pesada de pó e de clichês. A noite grossa de estrelas sobre nós, o cheiro acre de suor humano que era apenas uma nota sobre o fedor dos camelos, o cansaço, a poeira lavada de rostos e mãos, os grunhidos das bestas ao beber água. O velho, também, era como um clichê animado por uma força mal compreensível naquele corpo seco e magro, escalavrado por mil tempestades de areia, os olhos semicerrados, balançando cadenciado ao ritmo das palavras que saíam de lábios quase imóveis, as mãos estendidas, a direita parecendo frágil demais para suportar um pesado bastão de madeira. E você - outro clichê - quase não percebia quando começava a ouvir suas palavras, mas não perdia nenhuma delas...

Em nome de Deus, o misericordioso, cheio de misericórdia, ouçam minha estória, filhos de Ismael e também vós, gentios de além-mar!

E saibam que há muito tempo atrás, Bagdá a gloriosa ainda não havia sido destruída pelos demônios da estepe, e o Comandante dos Crentes era o profeta Anasir Lidinalá, chamado o forte, o irascível, o mão aberta, e o comedor de salsichas. Nesses tempos, vivia em Bassorá um mercador do povo dos judeus, primeiro dos povos do Livro, que se chamava Itzhak ben Abraham. Tendo recebido de seu pai um nome igual ao do patriarca, cedo esse filho de mercadores se dedicou aos estudos, de modo que aos 13 anos ele já discutia com os sábios na madrassa; aos 15 havia decorado a Torá e o Corão; e aos 18 já era considerado um rabino de renome, chamado pelo próprio Califa para debater perante sua Corte. Nem havia Itzhak esquecido dos afazeres mundanos para se dedicar ao estudo de Deus; pelo contrário, havia se tornado um mercador próspero como seu pai, e cento e cinquenta estudiosos sem pecúlio eram sustentados por sua generosidade.

Mas a fome de conhecimento de Itzhak não se aplacava com a leitura dos textos santos, nem com os relatos que seus capitães lhe faziam de terras distantes, nem pelo aprendizado de todas as línguas faladas pelos homens, da franja ocidental do país dos franj até a distante ilha de Cipango. Nem a fome de beleza dele se satisfazia com as belezas que passavam por seus olhos, apesar delas estarem bem além da capacidade de um velho como eu descrevê-las. Era ele o provedor de beldades para o harém do Califa, e via passarem por seus olhos e escrutínio mulheres e rapazes de todas as terras circundadas pelo Oceano - circassianas ruivas de ânimo guerreiro, etíopes delgadas como gazelas, chinesas cujos cabelos eram como panos de noite, varangas de olhos azuis como o céu num dia de inverno.

Era ele o provedor de livros para as madrassas de Bagdá e do Cairo, e assim via passar por suas mãos livros de pergaminho e papel, de casca de árvore e folha de bananeira, pintados por artesãos inigualáveis, cheios de miniaturas ou abstratos, dourados ou simples. Foi ele quem entregou ao califa um livro feito apenas de folhas, maiores que um homem, da árvore upas, cuja sombra é mortífera; esse livro o califa se punha a ler quando pretendia eliminar algum vizir pérfido ou general traiçoeiro.

E era ele o provedor de jóias e curiosidades para a corte, e assim via e esmiuçava rubis sem conta, diamantes sem número, datas de marfim e pratos marchetados em ouro e prata; faianças da Turquia e porcelanas do rio das pérolas, sedas da Manchúria e linhos do Egito. E máquinas maravilhosamente concebidas, que cantavam e dançavam, e derrotavam aos sábios no xadrez, cravejadas de pedras preciosas e leves de passo.

Mas nada disso satisfazia o sábio mercador, que clamava por uma beleza e um conhecimento que não encontrava na terra. Assim é que ele se interessou pelos estudos místicos, e deixou na mão de seus filhos a administração de sua casa, e a manutenção dos cento e cinquenta pobres estudiosos. Itzhak, que sempre havia sido o homem mais elegante de Bassorá, transformou sua visada na de um indigente, de longa e engrenhada barba, com as mãos de unhas quebradas e os olhos esbugalhados e febris, absorto em seu estudo.

E o que estudava Itzhak ben Abraham? Ele estudava como se chegar em vida ao paraíso. Ó desígnio ímpio! E tanto estudou que finalmente alcançou seu objetivo, e numa noite em que o vento soprava do mar, retirou-se para o teto de sua casa. Havia se banhado por sete dias seguidos em água trazida por seus escravos das montanhas do Cáucaso. Trajava uma roupa limpa de puro linho branco. E desenhou no chão, com giz, estranhos símbolos e letras retorcidas, em línguas esquecidas antes de ser construída a Babilônia. Da boca do estudioso Itzhak saiu um estranho ciciar, que era a língua dos anjos, e que lhe queimava a língua e as ventas. Por três horas, entre o levantar da estrela d'alba e o pôr-se da lua, ele enfrentou essa tortura, até que um grande vento lhe arrebatou, no qual havia asas e vozes, e o conduziu até seu destino.

Os portões do paraíso são de latão e luz, presos aos postes de marfim e osso de forma maravilhosa, não por meras correntes, mas pelos versos do Corão. E através deles o vento dos querubins arrastou o filho de Jacó, que viu assim seu desejo enfim se concretizar. Mas eis que Itzhak percebeu a verdade da terrível beleza celestial. Pois que a água do céu é tão límpida que queima como ácido; a luz do céu tão pura que ao seu contato os olhos humanos fervem e se perdem no ar celestial; e por sobre tudo no céu, e dentro e através e ao redor, fluem os hosanas e cantos dos anjos, que mais do que tudo eliminam a imperfeição e o barro dos homens. De modo que o mercador-filósofo teve, como paga de seus atos, apenas um vislumbre da perfeição celestial, antes que todos os seus sentidos fossem destruídos por essa perfeição, e ele, desesperado, se jogasse para fora dos portões reluzentes.

A sua queda ao chão só não se tornou sua morte porque um anjo dele se apiedou, e guardando suas infinitudes na forma de uma moça, levemente o tomou em seus braços, e levou-lhe à casa onde vivia uma piedosa viúva. E na casa dessa viúva, como o último dos objetos de caridade, é que Itzhak Ben Abraham, que foi chamado em seu tempo de o Orgulhoso e de O Sábio, terminou seus dias. Saibam que esta foi a minha lição, e ignorem-na, ó filhos de Ismael, Jacó e Isa.

Acabadas as últimas palavras do velho, apenas no horizonte se percebia um sopro de sol; acima de nós, as estrelas continuavam a brilhar em espessas camadas. Era hora de partir.

In the style of Sei Shõnagon

2010-12-02T13:01:00.000-08:00

The jotting down of unsewn words
is unseemly.
Such words are like frayed thread.

Words, when written,
should be like the feet
of a well-drilled army

or dancers.

Ending of I

2010-09-15T12:48:00.000-07:00

I share my heart with the world
My heart, my hurt
Notabang,awhimper. eversoquietly
Leaves black and brown and dying
Rock and concrete and iron crumbling

Entropy's illimitable dominion over all
Duly stamped, approved, and ordained
By the grey bureaucrats of time
Without a whiff of Poe or tragedy

The iron sky is a close, dull mirror
It too crumbling like all else. And
poetry stops making sense, and

And prose and life and love and
laughter at last. Quietly

Exeunt omn-

Cantos da noite extrema

2010-08-04T13:46:00.000-07:00

Perdi a vista, depois a fé e o
destino
Assim minha noite extrema é três noites.

*************

Al-Maari, poeta cego, ateu e anarquista que viveu no século X.

Camafeus

2010-08-03T12:46:00.000-07:00

Não tenho mais sonhos,
que sonhos são coisas de gente moça
Hoje, faço outras coleções:
Frustrações, nostalgias, uma,
muito bonita,
de irritações.

Minha velha coleção de medos
cuidada com esmero
polida sempre que posso
guardo da juventude.

São caixas, muitas caixas
Não as largo por preguiça, um pouco
Por medo da saudade.
Não sei bem por que. Talvez seja ele também
- o desapego
coisa de gente moça.

In the shuttle, a great aluminium cylinder hurling us to Rio

2010-08-02T06:08:00.000-07:00

In the higher planes of the air
Where only
Jet-stream is

Far above moisture,
life
and other irrelevancies

Companions to the sun
Canned like sardines
We are told what is important

The proper handling of masks
Where to take flight
And how to attach ourselves

Omphalos gaia

2010-06-02T12:54:00.001-07:00

Você, que anda como uma gata
que nunca, jamais fica quieta
Que se mexe enquanto dorme e
às vezes mesmo quando parada

É entretanto a única solidez
Do mundo em que só vivo,
este
um caos

amorfo

vazio

terrível

E você, como se fosse sozinha outro mundo
De luz e de sombra na correta medida
De dureza e maciez perfeitas, enorme e
Minúscula, minha única, perfeita, exata
Deusa primordial - com passo de gata

Na tua ausência

2010-05-11T13:23:00.000-07:00

Na solidão da tua ausência
Todas as coisas parecem, mutáveis
Querer virar símbolos, caçoando
Do aleijamento que é tua falta

Na solidão da tua ausência
Ouço longe uma serenata tristonha;
vejo o desenho de tuas costas,
sinto tua cintura em minhas palmas

Ouço o grito de um camelô
Vendendo maquiagens mentiras velhas,
talvez verdades, e na mesma hora
traço com o dedo tuas sobrancelhas
O mundo se transfigura, passo a
titubeante passo. Vira você.
Uma você retalhada, explodida,
refletida de mil cacos de espelho

Na solidão da tua ausência,
Cada lembrança a cada passo
a cada gesto, a cada sopro,
é apenas lembrança, não Gabriela.

E em cada lembrança, cada sopro
em cada passo e cada gesto,
a solidão da tua ausência
é como nervo exposto.

Liberdade

2010-03-24T16:33:00.000-07:00

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doura
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa.

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

(F. Pessoa)

As sem razões do amor

2010-03-10T05:33:00.001-08:00

Eu te amo porque te amo.
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no elipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

-Carlos Drummond de Andrade

To science

2010-02-08T08:37:00.000-08:00

Cada vez mais se sabe que quase todos os dinossauros que, desde sempre, eram chamados de ornistiquianos, com bacia de ave (em oposição aos saurisquianos, com bacia de réptil) eram aves mesmo, com penas e tudo. Agora conseguiram até detectar as cores da plumagem de um. E lá se foram pelo ralo um século de ficção com répteis gigantes.

Então, do Poe:

Science! true daughter of Old Time thou art!
Who alterest all things with thy peering eyes.
Why preyest thou thus upon the poet's heart,
Vulture, whose wings are dull realities?
How should he love thee? or how deem thee wise?
Who wouldst not leave him in his wandering
To seek for treasure in the jewelled skies,
Albeit he soared with an undaunted wing?
Hast thou not dragged Diana from her car?
And driven the Hamadryad from the wood
To seek a shelter in some happier star?
Hast thou not torn the Naiad from her flood,
The Elfin from the green grass, and from me
The summer dream beneath the tamarind tree?

(Pessoalmente, acho a idéia de um tiranossauro com penas de pavão absurdamente cool. Quase no nível de "dirigível orbital no qual a PJ Harvey trampa de minha crooner pessoal.")

Poème sur le désastre de Lisbonne

2010-01-26T08:30:00.000-08:00

O malheureux mortels ! ô terre déplorable !
O de tous les mortels assemblage effroyable !
D'inutiles douleurs éternel entretien !
Philosophes trompés qui criez : " Tout est bien " ;
Accourez, contemplez ces ruines affreuses,
Ces débris, ces lambeaux, ces cendres malheureuses.
Ces femmes, ces enfants l'un sur l'autre entassés,
Sous ces marbres rompus ces membres dispersés :
Cent mille infortunés que la terre dévore,
Qui, sanglants, déchirés, et palpitants encore,
Enterrés sous leurs toits, terminent sans secours
Dans l'horreur des tourments leurs lamentables jours !
Aux cris demi-formés de leurs voix expirantes,
Au spectacle effrayant de leurs cendres fumantes,
Direz-vous : " C'est l'effet des éternelles lois
Qui d'un Dieu libre et bon nécessitent le choix " ?
Direz-vous, en voyant cet amas de victimes :
" Dieu s'est vengé, leur mort est le prix de leurs crimes " ?
Quel crime, quelle faute ont commis ces enfants
Sur le sein maternel écrasés et sanglants ?

- Voltaire

Funeral blues

2010-01-22T13:34:00.001-08:00

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the woods;
For nothing now can ever come to any good.

- WH Auden

Num espreguiçar do sol

2010-01-20T11:21:00.000-08:00

Um sol vermelho olhava o mar,
em meio à bruma da manhã.
Um sol vermelho olhava a terra.

Olhava as coisas, móveis e imóveis.
As gentes e os bichos.
As casas e as janelas, e os bancos da praça.

E na névoa, gentes e bichos e casas e praças
tudo era outra coisa, e tinha outra beleza.
Beleza que só o que não existe consegue ter.

Ali, entre o dia e a noite,
fora de um e da outra

a boniteza das coisas
(as móveis e as imóveis)

...lembrava até a tua.

Cores

2010-01-19T09:47:00.001-08:00

Cores

Uma bela moça,uma vez
Me deu de comer.
Uma não - duas, três.

Da primeira vez, em verde
Da segunda, em amarelo
E a terceira, roxa -

Uma belíssima gororoba.

Conversa

2010-01-18T09:39:00.000-08:00

Meu rosto beija o asfalto
Fica uma marca de batom cinza
Me levanto, lento e confuso
Outro beijo, mais sôfrego
E meu olho não se abre mais,
meus lábios se abrem em sangue.

O olho que ainda abre não vê muito
Mas vejo meus dentes no chão
Vejo as gotas de sangue grosso caindo
Uma a uma, afogando os dentes.
Vejo minha mão, que treme e sua
Com o esforço vão de levantar

É com outros sentidos que tomo nota
Do rasgo na blusa; os fios esgarçados
Ardem quando o vento lhes empurra
Como amantes para dentro da ferida
Aberta, escancarada em meu peito
Sei dela pela dor, que é sentido, pois não?

Com o olfato, sinto os cheiros da rua
Asfalto quente, cocô de cachorro, folhas mortas.
Com a língua, busco os lugares onde havia dentes.
Se saber depois da queda é o bastante -
desisto de levantar,
sento
não penso em nada.

Reflexão

2010-01-15T10:46:00.000-08:00

E se fosse apenas
a dor matemática do chicote
sorria
e olhava-te nos olhos
e cuspia-te na cara
só!

E se fosse apenas
a dor física da inércia das lágrimas
bem, ai talvez fingisse
chorar a mulher amada
e cuspia-te somente à cara!

Mas de que nos adianta agora
discutir a matemática e a física?

- Hélder Muteia

Sorriso final

2010-01-14T05:27:00.000-08:00

Sonhei, dormindo (ou talvez acordado)
que haviam conseguido engarrafar teu sorriso
sabidíssimos cientistas, de brancos jalecos
e vetustas barbas, de caretas e óculos
em laboratórios imaculados haviam destilado

Esse sorriso assim, meio tímido
Meio sarcástico
Meio de lado
Quase um riso
Todo sacana

Sorrido na boca, e nos olhos de cílios

i
n
d
e
s
c
r
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t
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v
e
l
m
e
n
t
e

l
o
n
g
o
s

E, ao saber disso,
As peruas soterravam de pérolas as atendentes da Daslu
As faveladas saqueavam trens e caminhões
Gangues se formavam, cidades queimavam
E houve choro e ranger de dentes

E você andava pelas ruínas
Rindo até ficar rouca.

A mosca na sopa

2010-01-12T14:56:00.000-08:00

Aquele foi o ano em que o pessoal da aldeia sacrificou minha mãe ao mar.

Parece um clichê, não? Dos piores. "Aldeia isolada sacrifica pessoas a deuses ctônicos e inumanos." Mas, bem, é verdade. E o que se imagina quando se lê isso - o resto do clichê, está profundamente errado; as pessoas na aldeia em que cresci não tinham olhos esbugalhados de peixe, nem nada contra visitantes. Muito pelo contrário, havia um belo posto turístico ao lado da velha tonarra abandonada, e no cais onde os atuns passavam dos navios modernos para caminhões, o turista podia brincar de restaurateur e oferecer um preço para levar seu próprio atum, que seria limpo, retalhado, e colocado em sacos dentro de caixas de isopor, para que o turista levasse de volta para a cidade grande, onde eventualmente metade do peixe estragaria, depois que o candidato a sushiman enjoasse profundamente até da cor vermelho-viva da carne de atum.

Enfim, não era nada demais. Éramos todos criados aprendendo na escola e na TV aquelas coisas que toda criança japonesa aprende, e em casa que se quiséssemos que a aldeia não fosse punida por alguma calamidade, deveríamos sacrificar, uma vez por ano, algum dos nossos ao deus do mar. Ou aos deuses do mar - as estórias eram meio vagas e muito antigas, então sobre essa parte ninguém tinha muita certeza. Se imaginava que o sr. Ozeki, que era o chefe do culto além de ser o assistente chefe de dez prefeitos diferentes, soubesse, mas como ele era muito mal humorado, ninguém tinha coragem de nunca lhe perguntar nada. (A piada na aldeia era de que uma vez ele teria caído de cama com uma pneumonia, simplesmente porque tinha quebrado a bicicleta numa chuva torrencial e ninguém, ao passar, tinha coragem de lhe oferecer ajuda por medo de levar uma bronca.)

O que sabíamos era que sempre se escolhia na aldeia alguém que estivesse desenganado, e essa pessoa era sacrificada logo antes do solstício de verão, na velha tonarra. Então, quando soubemos que minha mãe estava com câncer, o sr. Ozeki conseguiu convencer os médicos a deixarem ela morrer em casa ao invés de no hospital. Eu tinha treze anos, e ainda não era exatamente um adulto, então me disseram que podia escolher acompanhar ou não a cerimônia, e óbvio que disse sim. Parte porque queria ficar com minha mãe até o fim, e parte porque é bastante excitante para um menino de treze anos ver um sacrifício humano com seus próprios olhos.

Na véspera, minha mãe me deu um beijo na testa e me disse para cuidar bem da minha irmã mais nova. Era como se ela estivesse só indo fazer uma viagem pra cidade, e eu não sabia direito o que fazer, então não fiz nada, além de entregar a ela uma tsurugi, uma cegonha de origami que tinha aprendido a fazer na aula de artes. No dia seguinte, quando acordei, uma tia nos serviu o café da manhã, explicando que minha mãe havia sido levada. Sentar na escola durante aquele dia, tendo que controlar tanto a preocupação com minha mãe quanto a excitação por conta da cerimônia, foi a coisa mais difícil que eu já havia feito.

Naquela noite, fui levado junto com os adultos à velha tonarra. Lá estava o sr. Ozeki, usando uma roupa de pele de atum cujo cheiro eu conseguia sentir, a uns dez passos de distância. Nós outros estávamos todos nus; algumas pessoas tinham grandes olhos amarelos pintados em suas faces. Minha mãe foi levada numa maca para o centro da tonarra; ela estava obviamente drogada, nunca soube se com a própria morfina do hospital ou com algo mais exótico. Tambores batiam, mas eu não conseguia ver quem os tocava (a tonarra tem muitos esconderijos - afinal, os atuns não são burros). Era estranho ver o sr. Ozeki sem terno e gravata, mais do que vê-lo naquela roupa malcheirosa.

A um sinal dele, os tambores aumentaram de ritmo e intensidade. Dois ajudantes se aproximaram de minha mãe com cordas e começaram a atá-la, com muita força. Primeiro nos pulsos. Tornozelos. Joelhos. Cotovelos. Ombros. Coxas. Rapidamente os pedaços separados do coração foram se tornando brancos. Foi atada, então, uma corda em torno da cintura de minha mãe, mais solta, e ela foi descida por essa corda para dentro da água. O sr. Ozeki, então, numa voz estranha, gritou alguma coisa e desceu à tonarra, com uma faca serrilhada na mão - como uma imensa faca de pão. Demorou submerso uma eternidade, e não se podia ver nada debaixo da água escura. Quando emergiu, logo depois içaram minha mãe, e eu podia ver que ela não tinha mais membros - apenas tronco e cabeça, como um Darumá horrível. Os tambores cessaram, e ela foi deixada ali, pendurada, logo acima da água, parecendo mesmo um Darumá na prateleira. Me avisaram que era hora de ir embora.

Mais tarde naquela noite, quando todos já tinham ido dormir, escapei pela janela (minha tia dormia em frente à porta, num colchonete) e fui até a tonarra.

(continua)

N.T. - Tonarra: espécie de labirinto de tanques e canais, para o qual são atraídos cardumes de atuns na pesca tradicional daquele animal. Presos no labirinto, os atuns são arpoados pelos pescadores.

Poema para Akhmatova

2010-01-08T08:54:00.001-08:00

Da Tsvietáieva:

Muse of lament, you are the most beautiful of
all muses, a crazy emanation of white night:
and you have sent a black snow storm over all Russia.
We are pierced with the arrows of your cries

so that we shy like horses at the muffled
many times uttered pledge--Ah!--Anna
Akhmatova--the name is a vast sight
and it falls into depths without name

and we wear crowns only through stamping
the same earth as you, with the same sky over us....

I stand head in my hands thinking how
unimportant are the traps we set for one another...

Crudelissimum Angelus

2009-12-30T10:03:00.001-08:00

Almost a slaughter
Are you, granddaughter
of a faraway war.

With your smile that flashes knife-like
Like a blade that was drawn in anger
And turns and twists, reaching inside
The guts of this sorry loser.

With your killing legs and gait
With your mind that's sharper than that
(And that, too)
With your eyes, a bittersweet poison
That turns hemlock green(er) with envy

A carnage, a genocide,
Massenmord

Kitab alif layla wa layla - al'f layla zaer

2009-12-28T10:42:00.000-08:00

Em nome de Alá o misericordioso, cheio de misericórdia:

Há muito, muito tempo atrás - antes que o Profeta, a paz esteja com ele, tivesse recebido sua mensagem de fogo da espada do Arcanjo, nos tempos em que os filhos de Ismael ainda vagavam sem língua nem letra pelo deserto, vivia uma mulher.

Como os outros, essa mulher não tinha um nome, e não sabia que as pessoas podiam ter nomes. Ás vezes, em sua casa no topo de um monte cheio de vinhedos, olhava para as estrelas, e pensava nelas; mas o que se pode pensar sem palavras é difícil de comunicar àqueles que sorveram palavras com o leite de suas mães, e bem pobre é a minha própria língua, de modo que permanecerão secretos os pensamentos secretos da mulher sem nome, deitada na pedra entre as estrelas e seu morro.

Deitada nua, olhando para a noite, algo saído da noite olhou para ela de volta, e o que viu lhe agradou. Porque era bela além do atingível, a filha de Ismael: suas pernas como as da gazela que escapou aos leões; sua cintura, como a de uma guitarra que escapou ao incêndio; seus seios prometiam um perfume mais doce do que os dos cachos de uvas que apenas começavam a murchar sob o sol; e os cabelos negros lhe cobriam a pele, num toque que levava a loucura aos homens.

Aquele que olhava da noite era um Djinn, um ifrit daqueles que, em tempos ainda mais remotos, na madrugada do mundo, haviam rejeitado Alá, se recusado a obedecer aos anjos. Feito de fumaça e de um fogo sutil, ele havia escapado às lanças celestes, e há tempos vagava pelos mares e ilhas, se divertindo em fazer mal aos homens, que são os filhos prediletos de Deus. Na noite em que se passa esta estória, tinha acabado de vir do mar dos romanos, onde uma enorme nau de guerra queimara por sua mão; e ainda ria dos gritos dos gregos implorando misericórdia, e das bocarras abertas dos tubarões, quando viu a filha de Ismael, nua sobre a pedra.

Naquele momento, o ifrit se emudeceu, enquanto o desejo corria por seu corpo de fumaça e sombra. A gargalhada cruel se extinguiu de sua essência, a nuvem luminosa se afogou nos olhos negros. E o shaitan se aproximou, na forma de uma nuvem escura, da ismaelita deitada que olhava para a noite. O toque dele, mais suave do que o fogo que não queima, não foi sentido por ela, apesar de passar por todas as curvas e por todas as cavidades de seu corpo. Quando retirou-se, o Djinn era uma nuvem cambaleante, embriagada; e o cheiro do sexo da mulher da colina das uvas, e o cheiro de sua boca e de seus cabelos, o de suas axilas e de seus pés, ele levou consigo, sem perceber o que tinha feito.

Assim, a mulher sem nome se tornou, também, a mulher sem cheiro. No começo, ela não reparou no que tinha acontecido (porque não reparamos em nossos próprios cheiros, na maior parte do tempo; e isso era mais verdade ainda então, quando as pessoas se alojavam junto às cabras e dormiam com os jumentos, e juntavam o excremento dos animais para queimar em suas casas). Mas um dia, tendo tomado banho no rio que corria em seu monte, e esperando o cheiro feito de ausências que sai de nós após o banho, ela percebeu, e muito se assustou.

Naqueles tempos, os filhos de Ismael ainda não haviam recebido a Lei, então ela não pensou em demônios ou que havia sido punida pelos seus pecados, como os homens de fé fariam nos dias de hoje. Nem, como os doutos fazem, interrogou ela com raios e facas seu corpo, para saber o que tinha acontecido. Simplesmente se deitou novamente, à noite, olhando as estrelas, e perguntou a elas sobre sua condição. Vocês devem saber que as estrelas, então, não eram mais propensas a falar do que hoje; e no brilho oscilante delas, quem falou foi a imaginação da mulher, que criou para si das estrelas um ladrão de cheiros. E porque as coisas mais belas que ela já havia visto eram o próprio reflexo num lago, e um colibri que se inebriava nas garrafas de vinho, ela fez esse ladrão à própria imagem, esguio de corpo e amplo de ombro, com olhos negros como a noite, mas com, no lugar dos cabelos, penas azuis que lhe desciam do escalpo, juntando-se às penas azuis das grandes e irrequietas asas.

Enquanto a mulher sonhava com seu ladrão imaginário, o verdadeiro ladrão, o djinn, que nada sabia da necessidade que têm os filhos de adão de dormir e sonhar, se embriagava com os cheiros que tinha roubado, e se indagava que nova emoção era aquela. Até então, ele nunca sentira nada além de desprezo, de ódio, talvez de pena pelos homens, criados do barro e que ele considerava seus inferiores como o barro é inferior ao fogo sutil do qual ele fora feito. Mas a mulher do monte de videiras devia ser uma bruxa poderosa - era isso! Ela o havia enfeitiçado, e os cheiros aprazíveis que tinha roubado eram a ferramenta do feitiço, a corrente com a qual ela gostaria de submetê-lo! Decidido a devolver os cheiros de sexo e axila, cabelo e pé e boca, o Djinn se afastou de sua montanha, e a sua vinda, cheio de raiva e fogo, era como uma grande nuvem sobre os campos, que aterrorizava os homens. Ele pretendia destruir a bruxa que lhe havia enfeitiçado, e para isso se armou de muitas armas terríveis, para as quais mesmo hoje não há nomes nas línguas de homens e anjos.

Ao chegar perto do morro, entretanto, a prudência lhe fez ocultar sua fúria, e foi novamente sob a forma de uma nuvem invisível que ele se aproximou da ismaelita que sonhava, como se não fosse mais do que o orvalho noturno. E, de posse mais uma vez de seus cheiros, ainda mais desejável ela se tornou ao djinn, e desejo e fúria se misturaram nele, fazendo com que ele se esquecesse da prudência, e acariciasse todo o corpo da mulher, que parecia a ele feito de cobre e da noite, e enquanto ele fazia isso, a mulher sonhava com seu ladrão-estrela, sem saber que era uma nuvem terrível que lhe envolvia os mamilos, que deixava gotas quentes e cócegas em sua barriga, apenas para substituí-las pelo gelo das alturas sem ar; que se inseria como uma língua em sua boca e em seu sexo, e afastava suas pernas e nádegas. E num frenesi final de desejo pela ismaelita, o djinn finalmente, não se contendo, penetrou-a completamente, e deixou assim de existir, e com ele pereceram toda sua ameaça, e todas as suas armas terríveis, e o medo que ele causava nos filhos de Eva.

Mas a mulher ganhou, penetrada pela nuvem noturna, as línguas e as letras, que antes eram desconhecidos; e pôde dar nomes às coisas à sua volta, e a primeira palavra que ela cunhou foi o nome para o ladrão com que sonhara, e a segunda o nome para a criança, luminosa, que carregava em seu ventre. E dessa criança, e da mulher, outras estórias foram contadas, mas esta acaba aqui, que este velho já falou muito para uma noite, e tem sede.

Merry Xmas!

2009-12-25T19:53:00.001-08:00

It is Christmas Day in the Workhouse,
And the cold, bare walls are bright
With garlands of green and holly,
And the place is a pleasant sight;
For with clean-washed hands and faces
In a long and hungry line
The paupers sit at the table,
For this is the hour they dine.

And the guardians and their ladies,
Although the wind is east,
Have come in their furs and wrappers
To watch their charges feast;
To smile and be condescending,
Putting on pauper plates.
To be hosts at the workhouse banquet
They've paid for--with the rates.

0, the paupers are meek and lowly
With their 'Thank'ee kindly, mums!'
So long as they fill their stomachs
What matter it whence it comes?
But one of the old men mutters
And pushes his plate aside,
"Great God" he cries, "but it chokes me;
For this is the day she died!"

The guardians gazed in horror,
The master's face went white;
"Did a pauper refuse their pudding?"
"Could their ears believe aright?"
Then the ladies clutched their husbands,
Thinking the man would die,
Struck by a bolt, or something,
By the outraged One on high.

But the pauper sat for a moment,
Then rose 'mid silence grim,
For the others had ceased to chatter
And trembled in every limb:
He looked at the guardians' ladies,
Then, eyeing their lords, he said;
"I eat not the food of villains
Whose hands are foul and red;

"Whose victims cry for vengeance
From their dark, unhallowed graves."
"He's drunk," said the workhouse master,
"or else he's mad and raves."
"Not drunk or mad," cried the pauper,
"but only a haunted beast,
Who, torn by the hounds and mangled,
Declines the vulture's feast.

"I care not a curse for the guardians,
And I won't be dragged away;
Just let me have the fit out,
It's only on Christmas Day
That the black past comes to goad me
And prey on my burning brain;
I'll tell you the rest in a whisper--
I swear I won't shout again.

"Keep your hands off me, curse you!
Hear me right out to the end.
You come here to see how paupers
The season of Christmas spend;
You come here to watch us feeding,
As they watched the captured beast;
Here's why a penniless pauper
Spits on your paltry feast

"Do you think I will take your bounty
And let you smile and think
You're doing a noble action
With the parish's meat and drink?
Where is my wife, you traitors--
The poor old wife you slew?
Yes, by the God above me,
My Nance was killed by you!

"Last Winter my wife lay dying,
Starved in a filthy den.
I had never been to the parish--
I came to the parish then;
I swallowed my pride in coming!
For ere the ruin came
I held up my head as a trader,
And I bore a spotless name.

"I came to the parish, craving
Bread for a starving wife--
Bread for the woman who'd loved me
Through fifty years of life;
And what do you think they told me,
Mocking my awful grief,
That the house was open to us,
But they wouldn't give out relief.

"I slunk to the filthy alley--
'twas a cold, raw Christmas Eve--
And the bakers' shops were open,
Tempting a man to thieve;
But I clenched my fists together,
Holding my head awry,
So I came to her empty-handed
And mournfully told her why.

"Then I told her the house was open;
She had heard of the ways of "that,"
For her bloodless cheeks went crimson,
And up in her rags she sat,
Crying, 'Bide the Christmas here, John,
We've never had one apart;
I think I can bear the hunger--
The other would break my heart.'

"All through that eve I watched her,
Holding her hand in mine,
Praying the Lord and weeping
Till my lips were salt as brine;
I asked her once if she hungered,
And as she answered 'No.'
The moon shone in at the window,
Set in a wreath of snow.

"Then the room was bathed in glory,
And I saw in my darling's eyes
The faraway look of wonder
That comes when the spirit flies;
And her lips were parched and parted,
And her reason came and went.
For she raved of our home in Devon,
Where our happiest years were spent.

"And the accents, long forgotten,
Came back to the tongue once more.
For she talked like the country lassie
I woo'd by the Devon shore;
Then she rose to her feet and trembled,
And fell on the rags and moaned,
And, 'Give me a crust--I'm famished--
For the love of God,' she groaned.

"I rushed from the room like a madman
And flew to the workhouse gate,
Crying, 'Food for a dying woman!'
And the answer came, 'Too late;'
They drove me away with curses;
Then I fought with a dog in the street
And tore from the mongrel's clutches
A crust he was trying to eat.

"Back through the filthy byways!
Back through the trampled slush!
Up to the crazy garret,
Wrapped in an awful hush;
My heart sank down at the threshold,
And I paused with a sudden thrill.
For there, in the silv'ry moonlight,
My Nance lay cold and still.

"Up to the blackened ceiling
The sunken eyes were cast-
I knew on those lips, all bloodless,
My name had been the last;
She called for her absent husband--
O God! Had I known--
Had called in vain, and, in anguish,
Had died in that den alone.

"Yes, there in a land of plenty,
Lay a loving woman dead.
Cruelly starved and murdered
For a loaf of the parish bread;
At yonder gate, last Christmas,
I craved for a human life,
You, who would feed us paupers,
What of my murdered wife?

"There, get ye gone to your dinners,
Don't mind me in the least,
Think of the happy paupers
Eating your Christmas feast-
And when you recount their blessings
In your parochial way,
Say what you did for me, too,
Only last Christmas Day."

--George R. Sims (1847-1922)

Soneto XIII

2009-12-19T11:58:00.000-08:00

My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red;
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go;
My mistress, when she walks, treads on the ground:
And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

-W. Shakespeare

O que é a poesia?

2009-12-17T08:53:00.001-08:00

It's a whistle blown ripe in a trice,
It's the cracking of ice in a gale,
It's a night that turns green leaves to ice,
It's a duel of two nightingales.

It is sweet-peas run gloriously wild,
It's the world's twinking tears in the pod,
It is Figaro like hot hail hurled
From the flutes on the wet flower bed.

It is all that the night hopes to find
On the bottom of deep bathing pools,
It's the star carried to the fish-pond
In your hands, wet and trembling and cool.

This close air is as flat as the boards
In the pond. The sky's flat on its face.
It would be fun if these stars guffawed-
But the universe is a dull place.

B.L.Pasternak

Vódega 2

2009-12-15T13:29:00.001-08:00

"Don't you drink? I notice you speak slightingly of the bottle. I have drunk since I was fifteen and few things have given me more pleasure. When you work hard all day with your head and know you must work again the next day what else can change your ideas and make them run on a different plane like whisky? When you are cold and wet what else can warm you? Before an attack who can say anything that gives you the momentary well-being that rum does?... The only time it isn't good for you is when you write or when you fight. You have to do that cold. But it always helps my shooting. Modern life, too, is often a mechanical oppression and liquor is the only mechanical relief."

- E. Hemingway

Travesti

2009-12-15T12:16:00.001-08:00

Belle digne d'orner les antiques manoirs
Não são teus belos olhos que me prostram
Nem teu rosto, por mais jovem e belo
Mas sim tua voz, que ouço envergonhado
Enquanto me fala de sonhos e fatos

Sento-me a teu lado, e sinto-me, na verdade
Como se fosse eu, não tu, uma moça
Dessas que os chatos poetastros da arcádia
Punham sempre a enfiar rosas nos cabelos
Enquanto ouviam fascinadas a lira do poeta

Carinho triste

2009-11-25T03:21:00.001-08:00

A tua boca ingênua e triste
E voluptuosa, que eu saberia fazer
Sorrir em meio dos pesares e chorar em meio das alegrias,
A tua boca ingênua e triste
É dele quando ele bem quer.

Os teus seios miraculosos,
Que amamentaram sem perder
O precário frescor da pubescência,
Teus seios, que são como os seios intactos das virgens,
São dele quando ele bem quer.

O teu claro ventre,
Onde como no ventre da terra ouço bater
O mistério de novas vidas e de novos pensamentos,
Teu ventre, cujo contorno tem a pureza da linha de mar e
[céu ao pôr do sol,
É dele quando ele bem quer.

Só não é dele a tua tristeza.
Tristeza dos que perderam o gosto de viver.
Dos que a vida traiu impiedosamente.
Tristeza de criança que se deve afagar e acalentar.
(A minha tristeza também!...)
Só não é dele a tua tristeza, ó minha triste amiga!
Porque ele não a quer.

-Manuel Bandeira

Instituição total

2009-11-19T13:36:00.000-08:00

Olhos costumam ser hipnóticos
Na velhusca tradição poética
Mas em ti, não são só os olhos
Teu corpo inteiro, sem excessão
Seios. Braços. Pernas. Lábios.
Bunda. Barriga. Costas. Mãos.
Todos resolvem se dedicar
Ao velho truque de mágica.

Quando estalarás os dedos?

5x5

2009-11-10T08:53:00.000-08:00

Cinco poetas líricos

Pushkin
Akhmatova
Auden
Bandeira
Rilke

Cinco narrativas autobiográficas

Confissões de uma Máscara (Kamen no Kokuhaku), de Mishima Yukio (Kimitake Hiraoda)
A Fazenda Africana (Den Afrikanske Farm), de Isak Dinesen (Karen von Blixen-Finecke)
Bastard out of Carolina, de Dorothy Allison
O Amante (L'Amant), de Marguerite Duras
Contrato com Deus (A Contract with God), de Will Eisner

Cinco obras vermelhas

State of the Art, de Iain M. Banks
Le Front Rouge, de Louis Aragon
O 18 Brumário de Luís Napoleão (Der 18te Brumaire des Louis Napoleon), de Karl Marx
Man in Black, de John Cash*
Fome (Sult), de Knut Hamsun*

Cinco novelas

Annam, de Christophe Bataille
O Santo Pecador (Der Erwählte), de Thomas Mann
De Ratos e Homens (of Mice and Men), de John Steinbeck
O Alienista, de Machado de Assis
Novela de Xadrez (Schachnovelle), de Stefan Zweig

Cinco esculturas

O Laocoonte, atribuído a Agensandro, Atenodoro, e Polidoro
La Spirale, de Alexander Calder
Marsyas, de Anish Kapoor
O totem K'Alyaan, dos índios Tlingit
A fonte Stravinsky, de Niki de St. Phalle

*Sim, eu sei que o Knut Hamsun era fascista e o Johnny Cash um evangélico conservador. Mas leiam o livro e ouçam a letra.

1909

2009-11-10T04:24:00.000-08:00

La dame avait une robe
En ottoman violine
Et sa tunique brodée d’or
Etait composée de deux panneaux
S’attachant sur l’épaule

Les yeux dansants comme des anges
Elle riait elle riait
Elle avait un visage aux couleurs de France
Les yeux bleus les dents blanches et les lèvres très rouges
Elle avait un visage aux couleurs de France

Elle était décolletée en rond
Et coiffée à la Récamier
Avec de beaux bras nus

N’entendra-t-on jamais sonner minuit

La dame en robe d’ottoman violine
Et en tunique brodée d’or
Décolletée en rond
Promenait ses boucles
Son bandeau d’or
Et traînait ses petits souliers à boucles

Elle était si belle
Que tu n’aurais pas osé l’aimer

J’aimais les femmes atroces dans les quartiers énormes
Où naissaient chaque jour quelques êtres nouveaux
Le fer était leur sang la flamme leur cerveau
J’aimais j’aimais le peuple habile des machines
Le luxe et la beauté ne sont que son écume
Cette femme était si belle
Qu’elle me faisait peur

-Guillaume Apollinaire

Cabaret 2

2009-11-06T05:50:00.000-08:00

O Tell Me The Truth About Love

Some say love's a little boy,
And some say it's a bird,
Some say it makes the world go around,
Some say that's absurd,
And when I asked the man next-door,
Who looked as if he knew,
His wife got very cross indeed,
And said it wouldn't do.

Does it look like a pair of pyjamas,
Or the ham in a temperance hotel?
Does its odour remind one of llamas,
Or has it a comforting smell?
Is it prickly to touch as a hedge is,
Or soft as eiderdown fluff?
Is it sharp or quite smooth at the edges?
O tell me the truth about love.

Our history books refer to it
In cryptic little notes,
It's quite a common topic on
The Transatlantic boats;
I've found the subject mentioned in
Accounts of suicides,
And even seen it scribbled on
The backs of railway guides.

Does it howl like a hungry Alsatian,
Or boom like a military band?
Could one give a first-rate imitation
On a saw or a Steinway Grand?
Is its singing at parties a riot?
Does it only like Classical stuff?
Will it stop when one wants to be quiet?
O tell me the truth about love.

I looked inside the summer-house;
It wasn't over there;
I tried the Thames at Maidenhead,
And Brighton's bracing air.
I don't know what the blackbird sang,
Or what the tulip said;
But it wasn't in the chicken-run,
Or underneath the bed.

Can it pull extraordinary faces?
Is it usually sick on a swing?
Does it spend all its time at the races,
or fiddling with pieces of string?
Has it views of its own about money?
Does it think Patriotism enough?
Are its stories vulgar but funny?
O tell me the truth about love.

When it comes, will it come without warning
Just as I'm picking my nose?
Will it knock on my door in the morning,
Or tread in the bus on my toes?
Will it come like a change in the weather?
Will its greeting be courteous or rough?
Will it alter my life altogether?
O tell me the truth about love.

- WH Auden

Pangolin

2009-10-29T09:43:00.000-07:00

Another armored animal--scale
lapping scale with spruce-cone regularity until they
form the uninterrupted central
tail-row! This near artichoke with head and legs and grit-equipped
gizzard,
the night miniature artist engineer is,
yes, Leonardo da Vinci's replica--
impressive animal and toiler of whom we seldom hear.
Armor seems extra. But for him,
the closing ear-ridge--
or bare ear lacking even this small
eminence and similarly safe

contracting nose and eye apertures
impenetrably closable, are not; a true ant-eater,
not cockroach eater, who endures
exhausting solitary trips through unfamiliar ground at night,
returning before sunrise, stepping in the moonlight,
on the moonlight peculiarly, that the outside
edges of his hands may bear the weight and save the claws
for digging. Serpentined about
the tree, he draws
away from danger unpugnaciously,
with no sound but a harmless hiss; keeping

the fragile grace of the Thomas-
of-Leighton Buzzard Westminster Abbey wrought-iron vine, or
rolls himself into a ball that has
power to defy all effort to unroll it; strongly intailed, neat
head for core, on neck not breaking off, with curled-in-feet.
Nevertheless he has sting-proof scales; and nest
of rocks closed with earth from inside, which can thus
darken.
Sun and moon and day and night and man and beast
each with a splendor
which man in all his vileness cannot
set aside; each with an excellence!

"Fearfull yet to be feared," the armored
ant-eater met by the driver-ant does not turn back, but
engulfs what he can, the flattened sword-
edged leafpoints on the tail and artichoke set leg- and body-plates
quivering violently when it retaliates
and swarms on him. Compact like the furled fringed frill
on the hat-brim of Gargallo's hollow iron head of a
matador, he will drop and will
then walk away
unhurt, although if unintruded on,
he cautiously works down the tree, helped

by his tail. The giant-pangolin-
tail, graceful tool, as a prop or hand or broom or ax, tipped like
an elephant's trunkwith special skin,
is not lost on this ant- and stone-swallowing uninjurable
artichoke which simpletons thought a living fable
whom the stones had nourished, whereas ants had done
so. Pangolins are not aggressive animals; between
dusk and day they have not unchain-like machine-like
form and frictionless creep of a thing
made graceful by adversities, con-

versities. To explain grace requires
a curious hand. If that which is at all were not forever,
why would those who graced the spires
with animals and gathered there to rest, on cold luxurious
low stone seats--a monk and monk and monk--between the thus
ingenious roof supports, have slaved to confuse
grace with a kindly manner, time in which to pay a debt,
the cure for sins, a graceful use
of what are yet
approved stone mullions branching out across
the perpendiculars? A sailboat

was the first machine. Pangolins, made
for moving quietly also, are models of exactness,
on four legs; on hind feet plantigrade,
with certain postures of a man. Beneath sun and moon, man slaving
to make his life more sweet, leaves half the flowers worth having,
needing to choose wisely how to use his strength;
a paper-maker like the wasp; a tractor of foodstuffs,
like the ant; spidering a length
of web from bluffs
above a stream; in fighting, mechanicked
like the pangolin; capsizing in

disheartenment. Bedizened or stark
naked, man, the self, the being we call human, writing-
masters to this world, griffons a dark
"Like does not like like that is abnoxious"; and writes error with four
r's. Among animals, one has sense of humor.
Humor saves a few steps, it saves years. Unignorant,
modest and unemotional, and all emotion,
he has everlasting vigor,
power to grow,
though there are few creatures who can make one
breathe faster and make one erecter.
Not afraid of anything is he,
and then goes cowering forth, tread paced to meet an obstacle
at every step. Consistent with the
formula--warm blood, no gills, two pairs of hands and a few hairs--
that
is a mammal; there he sits on his own habitat,
serge-clad, strong-shod. The prey of fear, he, always
curtailed, extinguished, thwarted by the dusk, work partly
done,
says to the alternating blaze,
"Again the sun!
anew each day; and new and new and new,
that comes into and steadies my soul."

- Marianne Moore.

ee emo

2009-10-13T12:26:00.001-07:00

tenho tantos cadernos
e nada que neles escreva
e minh'alma, vazia,
se enche de demônios

inveja, cobiça, orgulho
Legião, descarnado
se posta no meu ombro
sussurrando sua letargia

as páginas, nem sempre brancas:
bege, amarelas, recicladas
mas todas imaculadas
me olham-não-olham,

a reprovação delas é muda
os cadernos vazios. quase.
soam forte quando fechados
de novo e de novo e de novo.

E III

2009-09-23T14:25:00.000-07:00

Assombração II

2009-09-22T06:52:00.001-07:00

Wie soll ich meine Seele halten, daß
sie nicht an deine rührt? Wie soll ich sie
hinheben über dich zu andern Dingen?
Ach gerne möcht ich sie bei irgendwas
Verlorenem im Dunkel unterbringen
an einer fremden stillen Stelle, die
nicht weiterschwingt, wenn deine Tiefen schwingen.
Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,
nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich,
der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welcher Geiger hat uns in der Hand?
O süßes Lied.

-Rilke

Assombração

2009-09-21T06:14:00.000-07:00

I thought you had forgotten, heart,
Your ability to suffer pain.
That easy gift would come, I thought,
No more again! No more again!
Gone were the raptures and the griefs
And the dreams you half-believed. . .
But now I know, while beauty lives
so long will live my power to grieve.

-Pushkin

Mighty Mightor

2009-09-03T07:58:00.001-07:00

minha mequetrefe maldade
será, tão-somente
negar-te meu não

agindo assim
aliteradamente
direi das minhas dúvidas
dos teus desejos
de doçuras e dissabores

para então, enfim
beijar tua boca,
beliscar tua bunda
e, nos teus cabelos,
cafuné

Law, Like Love

2009-08-18T16:12:00.000-07:00

Do WH Auden, que é pra mim o melhor poeta do inglês:

Law, say the gardeners, is the sun,
Law is the one
All gardeners obey
To-morrow, yesterday, to-day.

Law is the wisdom of the old,
The impotent grandfathers feebly scold;
The grandchildren put out a treble tongue,
Law is the senses of the young.

Law, says the priest with a priestly look,
Expounding to an unpriestly people,
Law is the words in my priestly book,
Law is my pulpit and my steeple.

Law, says the judge as he looks down his nose,
Speaking clearly and most severely,
Law is as I've told you before,
Law is as you know I suppose,
Law is but let me explain it once more,
Law is The Law.

Yet law-abiding scholars write:
Law is neither wrong nor right,
Law is only crimes
Punished by places and by times,
Law is the clothes men wear
Anytime, anywhere,
Law is Good morning and Good night.

Others say, Law is our Fate;
Others say, Law is our State;
Others say, others say
Law is no more,
Law has gone away.

And always the loud angry crowd,
Very angry and very loud,
Law is We,
And always the soft idiot softly Me.

If we, dear, know we know no more
Than they about the Law,
If I no more than you
Know what we should and should not do
Except that all agree
Gladly or miserably
That the Law is
And that all know this
If therefore thinking it absurd
To identify Law with some other word,
Unlike so many men
I cannot say Law is again,

No more than they can we suppress
The universal wish to guess
Or slip out of our own position
Into an unconcerned condition.
Although I can at least confine
Your vanity and mine
To stating timidly
A timid similarity,
We shall boast anyway:
Like love I say.

Like love we don't know where or why,
Like love we can't compel or fly,
Like love we often weep,
Like love we seldom keep.

Bocage

2009-07-15T19:29:00.000-07:00

A frouxidão no amor é uma ofensa,
Ofensa que se eleva a grau supremo;
Paixão requer paixão, fervor e extremo;
Com extremo e fervor se recompensa.

Vê qual sou, vê qual és, vê que diferença!
Eu descoro, eu praguejo, eu ardo, eu gemo;
Eu choro, eu desespero, eu clamo, eu tremo;
Em sombras a razão se me condensa.

Tu só tens gratidão, só tens brandura,
E antes que um coração pouco amoroso
Quisera ver-te uma alma ingrata e dura.

Talvez me enfadaria aspecto iroso,
Mas de teu peito a lânguida ternura
Tem-me cativo e não me faz ditoso.

Madrigal Triste

2009-06-03T02:59:00.000-07:00

I

Que m'importe que tu sois sage?
Sois belle! Et sois triste! Les pleurs
Ajoutent un charme au visage,
Comme le fleuve au paysage;
L'orage rajeunit les fleurs.

Je t'aime surtout quand la joie
S'enfuit de ton front terrassé;
Quand ton coeur dans l'horreur se noie;
Quand sur ton présent se déploie
Le nuage affreux du passé.

Je t'aime quand ton grand oeil verse
Une eau chaude comme le sang;
Quand, malgré ma main qui te berce,
Ton angoisse, trop lourde, perce
Comme un râle d'agonisant.

J'aspire, volupté divine!
Hymne profond, délicieux!
Tous les sanglots de ta poitrine,
Et crois que ton coeur s'illumine
Des perles que versent tes yeux.

II

Je sais que ton coeur, qui regorge
De vieux amours déracinés,
Flamboie encor comme une forge,
Et que tu couves sous ta gorge
Un peu de l'orgueil des damnés;

Mais tant, ma chère, que tes rêves
N'auront pas reflété l'Enfer,
Et qu'en un cauchemar sans trêves,
Songeant de poisons et de glaives,
Éprise de poudre et de fer,

N'ouvrant à chacun qu'avec crainte,
Déchiffrant le malheur partout,
Te convulsant quand l'heure tinte,
Tu n'auras pas senti l'étreinte
De l'irrésistible Dégoût,

Tu ne pourras, esclave reine
Qui ne m'aimes qu'avec effroi,
Dans l'horreur de la nuit malsaine
Me dire, l'âme de cris pleine:
«Je suis ton égale, ô mon Roi!»

— Charles Baudelaire

Amplo contraditório

2009-06-01T17:29:00.000-07:00

Viele

Teu passo duro - me desfez
Teu corpo macio - me quebrou
Tentei fitar teus olhos, mas
a beleza deles era
insuportável.
Fugi.

Toquei em teus ombros,
Senti neles teus ossos.
Encostei meu corpo no teu.
Recuaste.

E nesse recuo,
Nessa recusa
Senti um laço
- inquebrável

Uma armadilha
Me prendendo
por todos os séculos de séculos.

****************

Della Vechia

Teu passo - duro. Me quebrou em pedaços.
Teu corpo - macio. Puxou para si os cacos.
Tua voz - exata...
Diante de ti, quedo
. . . ora mudo
ora falante
ora alegre, ora triste
e sempre, sempre, sempre
bestamente fascinado.

Narizinho Punk

2009-05-13T08:46:00.000-07:00

Narizinho punk
De meia arrastão
Se quiser deixo até
Roubar meu caminhão

Conto de fadas

2009-05-12T13:51:00.000-07:00

Você:
Bruxa bonita
Princesa pirata
Bicho Papão

Cuca que pega
Fada (foda) errada
Assombração

Você, que só se vê com o canto do
olho, assim de lado, repente, esguelha
que, se olhada de frente, enlouquece

Nada. Teu conto de fadas é outro
nele não há cegos nem nada
Há sim, e muito melhor,
uma bela menina levada.

Poema do café à noite

2009-05-11T08:34:00.000-07:00

Teus olhos são tão límpidos...
Neles, não há o veneno verde
Da dama crioula de Baudelaire.

O que há, e me arranca os ossos
É uma sutil clareza de mistério
Que nenhuma luz do dia deixa ver

Escrita clara que não entendo
Incógnita absoluta, mistério solar
E ,me perco. Como alguém
Que se afogasse em pleno ar.

Poema byez Gheroia

2009-01-14T08:23:00.000-08:00

O poema a seguir consiste inteiramente de frases cometidas pelo Bush, arrumadas em versos pelo colunista Richard Thompson, do Washington Post.

------

MAKE THE PIE HIGHER
by George W. Bush

I think we all agree, the past is over.

This is still a dangerous world.
It's a world of madmen and uncertainty
and potential mental losses.

Rarely is the question asked
Is our children learning?
Will the highways of the internet
become more few?

How many hands have I shaked?

They misunderestimate me.
I am a pitbull on the pantleg of opportunity.

I know that the human being
and the fish can coexist.

Families is where our nation finds hope,
where our wings take dream.

Put food on your family!

Knock down the tollbooth!

Vulcanize Society!

Make the pie higher! Make the pie higher!

Poema menor do que o título, causado por uns olhos verdes

2008-12-04T14:09:00.000-08:00

Ver você me
virou do a
vesso

Ponta-cabeça

2008-10-12T11:58:00.000-07:00

A moura torta da fábula:
Horrível bicho-papão
Gosta de comer princesas

A moura torta que não é minha:
Lindo bicho-papão
Não perguntei das princesas

may i feel said he

2008-10-10T11:23:00.001-07:00

may i feel said he
(i'll squeal said she
just once said he)
it's fun said she

(may i touch said he
how much said she
a lot said he)
why not said she

(let's go said he
not too far said she
what's too far said he
where you are said she)

may i stay said he
which way said she
like this said he
if you kiss said she

may i move said he
is it love said she)
if you're willing said he
(but you're killing said she

but it's life said he
but your wife said she
now said he)
ow said she

(tiptop said he
don't stop said she
oh no said he)
go slow said she

(cccome?said he
ummm said she)
you're divine!said he
(you are Mine said she)

- e.e.cummings

Junkie

2008-10-09T16:09:00.001-07:00

Como se fosse um poço, que me afoga...
Se abre tua boca, hipnótica, irresistível
A fumaça acre entre os lábios vermelhos
É mais deliciosa do que mil perfumes

Como se fossem rochedos contra os quais
Meu barco afundará sem que ninguém
del guarde o luto nem lhe recolha as velas
Vejo, busco - teus ombros firmes e pálidos

Como se em você houvesse outra geografia
Perigosa e irresistível, cheia de sereias
Que cantam para a ruína dos homens, que
Vão rindo, felizes, rumo a suas mortes.

Butô

2008-10-08T15:33:00.000-07:00

No me gustan las imágenes!
Disse-me ela
Chapéu encobrindo o rosto
En las calles de Buenos Aires
Num filme noir chiaroscuro.

Gosto do que é físico,
De músculos que tremem de esforço
De ossos que às vezes se quebram
De gente que sua e se suja!
As imagens não me aquecem.

E por isso, claro menti: não foi
Em filme, película nem fumaça
Que ouvi sua declaração
De amor pelo que existe
De gosto pelo que é tocável.

Pois a Sandra Midori Kanazawa,
Bela morena
Que nada tem de argentina
Nem de heroína noir
No le gustan las imágenes.

Moko

2008-10-08T15:27:00.001-07:00

Meus nunca foram os sonetos
Sempre me ri das velhas métricas
Em versos livres xinguei elogios
E joguei fora pentâmeros e rimas.
Mas teus olhos, teus lábios, fronte
Me proíbem sonhar com a liberdade
Então terá catorze linhas teu anel
Linhas rígidas evocando o doce mel
Que encontra bêbado quem te beija
De que lembro quando em você penso
Recebe então, de minha pobre boca
Este pobre poema, de linha tão rija.
Feito por alguém que já é tão sonso
Que fica louco só de olhar tua nuca

O que assucedeu

2008-10-07T09:26:00.000-07:00

Kalu, Kalu
Tira o verde desses óio de riba d'eu
Kalu, Kalu
Não se esqueça que você já me esqueceu
Kalu, Kalu
Esse olhar depois do que assucedeu
Com certeza só não tendo coração
Fazer tal judiação
Você tá mangando de eu
Kalu, Kalu
Tira o verde desses óio de riba d'eu
Kalu, Kalu
Não se esqueça que você já me esqueceu
Kalu, Kalu
Esse olhar depois do que assucedeu
Com certeza só não tendo coração
Fazer tal judiação
Você tá mangando de eu
Kalu, Kalu
Tira o verde desses óio de riba d'eu
Kalu, Kalu
Não se esqueça que você já me esqueceu
Kalu, Kalu
Esse olhar depois do que assucedeu
Com certeza só não tendo coração
Fazer tal judiação
Você tá mangando de eu

- Humberto Teixeira

2008-09-08T15:42:00.000-07:00

Já disse que a Anne Sexton é Phoddah?

Então digo > digo de novo

Take the black eyes of my love,
coal eyes like a cruel hog,
wanting to whip you and laugh.
Bury them.
Take the hating eyes of martyrs,
presidents, bus collectors,
bank managers, soldiers.
Bury them.

Besteira pernóstica I

2008-07-31T14:08:00.001-07:00

Dez mil budas
Dez mil templos
Cem vezes cem igrejas

Incensos opiáceos subindo de mãos delicadas
Sombras e trevas, que acolhem ou assustam
Roupas brancas, ou rubras como as brasas
Signos obscuros - não se vê o que assinalam

Barbas brancas e pretas e grisalhas.
Chapéus pretos e rubros e dourados
Vozes sonoras e trêmulas e caladas

Espelhos do céu ou espetáculos bem terrenos?
Quenóticos e gnósticos, cismas e guerras santas
Guerras de flores, cruzadas, jihads, reconquistas
a santidade escorrendo das veias dos moribundos

Monotropa Uniflora

2008-07-24T15:19:00.000-07:00

Uma flor, como um fio de leite no escuro,
crescendo branca daquelas folhas mortas.
Seu nome, não deve a nenhum camponês
A nenhum índio, nenhum caçador, pastora
A ninguém que usasse as coisas que olha:

Eis que é demasiado rara. De uma raridade e
de um valor para além dos rubis e safiras.
Literalmente - porque nunca ela foi colhida
e paga, com preço vil, para adornar caríssima
serenatas apaixonadas de um néscio príncipe.

Vódega

2008-04-15T16:59:00.000-07:00

No copo, é uma água clara
Na boca, a primeira suspeita
Do fogo queimando a cabeça

Dos beijos errados trocados
De passos erados dançados
De palavras erradas lançadas

Fótka! Como se um gigante
Lhe apanhasse e rodopiasse
E o mundo em volta derretesse

Até que vem o sono, a dor
De cabeça, a ressaca enjôo, o
mal estar mais que anunciado

E num passe de mágica, curado
Pelo quê? Por mais um copo
De uma água clara no corpo.

Spam, poesia do terceiro milênio

2008-04-08T18:00:00.000-07:00

Your girl loves enormous arm but the problem is that you have small one.

Don't worry! You have marvelous chance to solve this trouble.

At present you can increase your main organ size.

You will be a king of bed for sure.

Boca

2008-03-27T19:21:00.001-07:00

Fugindo da minha boca,

A tua deixa de existir.

E porque quero essa boca

Tenho que inventá-la, esculpir,

Usando meus próprios lábios

Primeiro desenho teus ombros

Para isso, disponho as palavras

À minha frente, como se fossem

tintas

E diferentes qualidades de barros.

A escultura que faço começa pela

Simples descrição; é o barro, a base

Descrevendo a forma desses lábios

Um coração que se mexe, se afina

Quando um sorriso se forma atrás

dele

Depois, as cores: algumas berrantes,

Bregas como dizer que são lábios de coral

Outras, mais sóbrias, não são adjetivos

São descrições do efeito hipnótico

Como se não fossem lábios, mas olhos

De cobra que paralisam a presa.

Presa? Que presa? Se eu fosse uma

Não precisaria de poema.

No Escuro

2008-03-25T08:14:00.001-07:00

Ossos se partem, sem fazer nenhum barulho.

O som abafado pela carne se anula, some,

É ouvido como é visto algo no canto do olho

Como pensamos em comer antes de ter fome.

Outros sons: o gorgolejo, pesado e irregular

Feito pelos pulmões à medida que o ar úmido

Do interior escuro se junta à secura externa

A tentativa de gemido de um corpo acabado

No escuro, todos os pecados são satisfeitos

Todas as paixões laboriosamente encenadas

Algumas, as boas, são demoradas e suadas

Algumas, inconfessáveis, desejos nada belos

Rubros, de um vermelho que não se pode ver

Ásperos em meio à maciez da carne humana

Doces em meio ao amargor de que brotam, na

Treva mais que profunda que mora em cada ser

Speak White!

2008-03-17T08:12:00.000-07:00

O poema faz quarenta anos hoje.

Speak white

il est si beau de vous entendre

parler de Paradise Lost

ou du profil gracieux et anonyme qui tremble dans les sonnets de Shakespeare

nous sommes un peuple inculte et bègue

mais ne sommes pas sourds au génie d'une langue

parlez avec l'accent de Milton et Byron et Shelley et Keats

speak white

et pardonnez-nous de n'avoir pour réponse

que les chants rauques de nos ancêtres

et le chagrin de Nelligan

speak white

parlez de choses et d'autres

parlez-nous de la Grande Charte

ou du monument à Lincoln

du charme gris de la Tamise

de l'eau rose du Potomac

parlez-nous de vos traditions

nous sommes un peuple peu brillant

mais fort capable d'apprécier

toute l'importance des crumpets

ou du Boston Tea Party

mais quand vous really speak white

quand vous get down to brass tacks

pour parler du gracious living

et parler du standard de vie

et de la Grande Société

un peu plus fort alors speak white

haussez vos voix de contremaîtres

nous sommes un peu durs d'oreille

nous vivons trop près des machines

et n'entendons que notre souffle au-dessus des outils

speak white and loud

qu'on vous entende

de Saint-Henri à Saint-Domingue

oui quelle admirable langue

pour embaucher

donner des ordres

fixer l'heure de la mort à l'ouvrage

et de la pause qui rafraîchit

et ravigote le dollar

speak white

tell us that God is a great big shot

and that we're paid to trust him

speak white

parlez-nous production profits et pourcentages

speak white

c'est une langue riche

pour acheter

mais pour se vendre

mais pour se vendre à perte d'âme

mais pour se vendre

ah !

speak white

big deal

mais pour vous dire

l'éternité d'un jour de grève

pour raconter

une vie de peuple-concierge

mais pour rentrer chez nous le soir

à l'heure où le soleil s'en vient crever au-dessus des ruelles

mais pour vous dire oui que le soleil se couche oui

chaque jour de nos vies à l'est de vos empires

rien ne vaut une langue à jurons

notre parlure pas très propre

tachée de cambouis et d'huile

speak white

soyez à l'aise dans vos mots

nous sommes un peuple rancunier

mais ne reprochons à personne

d'avoir le monopole

de la correction de langage

dans la langue douce de Shakespeare

avec l'accent de Longfellow

parlez un français pur et atrocement blanc

comme au Viêt-Nam au Congo

parlez un allemand impeccable

une étoile jaune entre les dents

parlez russe parlez rappel à l'ordre parlez répression

speak white

c'est une langue universelle

nous sommes nés pour la comprendre

avec ses mots lacrymogènes

avec ses mots matraques

speak white

tell us again about Freedom and Democracy

nous savons que liberté est un mot noir

comme la misère est nègre

et comme le sang se mêle à la poussière des rues d'Alger ou de Little Rock

speak white

de Westminster à Washington relayez-vous

speak white comme à Wall Street

white comme à Watts

be civilized

et comprenez notre parler de circonstance

quand vous nous demandez poliment

how do you do

et nous entendez vous répondre

we're doing all right

we're doing fine

we

are not alone

nous savons

que nous ne sommes pas seuls.

Só, acompanhado

2008-02-20T07:49:00.001-08:00

Do nada, me crio.
Ao nada, me descrio.
Não há silêncio, aqui
no oco das coisas.

Há uma apreensão,
um medo de nada,
uma coragem quase,
mesmo, perfeitamente
absoluta e irrelevante.

"Se a alma não é pequena"
E se é? O que vale a pena?
Algo? Nada? Tudo, ainda?
E se (e apenas se) eu, ou
talvez outro, tiver agarrado
essa tal de alma,
e jogado fora?

Poema sobre a recusa

2008-01-29T06:40:00.001-08:00

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
nem na polpa dos meus dedos
se ter formado o afago
sem termos sido a cidade
nem termos rasgado pedras
sem descobrirmos a cor
nem o interior da erva.

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
minha raiva de ternura
meu ódio de conhecer-te
minha alegria profunda.

- Maria Teresa Horta

(Prometo que daqui a pouco volto a postar algo de original.)

De tchaus

2008-01-28T13:30:00.000-08:00

Este foi o nosso último abraço. E quando,
daqui a nada, deixares o chão desta casa
encostarei amorosamente os lábios ao teu copo
para sentir o sabor desse beijo que hoje não
daremos. E então, sim, poderei também eu
partir, sabendo que, afinal, o que tive da vida
foi mais, muito mais, do que mereci.

- Maria do Rosário Pedreira

Se ha ido...

2007-12-10T06:13:00.000-08:00

Se ha ido. Ya no como:
quedó sin gusto el pan.
Se ha ido - todo es tiza
si lo llego a tocar.

...Para mí, era el pan,
era la nieve;
ya la nieve no es blanca,
el pan no sabe a nada.

- Marina Tsvietáieva

Serendipity

2007-12-05T16:40:00.000-08:00

Let’s have bizarre celebrations
Let’s forget who forget what forget where
We’ll have bizarre celebrations
I’ll play the Satyr in Cypris
You the bride being stripped bare

Let’s pretend we don’t exist
Let’s pretend we’re in Antartica

Let’s have bizarre celebrations
Lets forget when forget what forget how
We’ll have bizarre celebrations
We’ll play Tristan and Isolde
But make sure I see white sails

Maybe I’ll never die
I’ll just keep growing younger with you
And you’ll grow younger too
Now it seems too lovely to be true
But I know the best things always do

Let’s pretend we don’t exist
Let’s pretend we’re in Antartica

- Of Montréal

Teafania

2007-11-23T13:08:00.000-08:00

Sempre achei - achei não, soube - que a perfeição não existia.
Sempre soube - ou talvez achei - que a imaginação superava
a realidade das coisas, e o olho do poeta, do louco, da magia
sabiam bem mais coisa do que os olhos das gentes. Achava
que se via mais fechando os olhos que com eles abertos
que o amor não era mais do que amizade, tesão e afetos.

Até que um dia essas certezas caíram, e quando abri os olhos
ouvi tua voz, deixando toda a poesia no chinelo, e pude ver
que há mais poesia do que em toda a literatura em teus joelhos.
Na curva da tua testa, no barulho que tua boca faz ao comer...
cada detalhe teu é um mundo, e te tocar por um instante é
mais alegria do que poderia imaginar em quantos séculos.

São Paulo

2007-11-12T16:59:00.000-08:00

De volta à Garoa. Nem sinal de garoa. Ao invés disso, um calor seco traz o cheiro de milhões de escapamentos a quem ouse respirar, e faz com que gotas de suor escorram pela sua pele cheia de fumaça, traçando caligrafias improváveis enquanto descem. Caligrafias, também, na pia de porcelana quando se lava as mãos. Uma cidade de tinta, uma atmosfera escritora. Só é impossível é saber o que ela escreve; mais impossível ainda debaixo do céu de madrepérola derretida.

O cheiro dos escapamentos tentando sair de meus pulmões, de tosse em tosse. A Avenida Paulista, de perto sendo convertida ao cinza geral, pela remoção das pedras portuguesas. De longe, torres em meio à escuridão do céu, com os faróis no topo avisando ao céu para que não se meta com a cidade. Ou convidando as nuvens baixas. Nunca sei.

Descartado

2007-09-25T16:11:00.000-07:00

Such stuff as folks are made on

We seek an understanding of the concrete ways in which images of an "other" are created and transmitted in the contemporary West, and specifically through the complex of interactions surrounding the concept of "aid" – which have been called neo-colonial relations by some. The "other" involved consists of the non-Western, subordinate other – those human beings and their collective representation who live in what is variously termed "the third world" or "less developed countries," and whose imaginary function alternates between menace and responsibility.

While there are patterns which are similar, in these representations, to representations of poverty in general, and of poorer regions within any particular country, issues of nationality and ethnicity, as well as the distances involved (especially the cognitivie distances), the width of the information gap and the postcolonial heritage- practical and symbolic – including

The extensive literature on the subject written since WW2 by the relevant actors – governments, international organizations, private foundations and development economists, can hardly be considered a direct influence upon public perceptions, and in that hiatus lies the main focus of the study – to ascertain how, and to what degree, such studies and practices influence each other and public opinion, forming a coherent body of symbols; and to glimpse at the wider import of such symbols.

Because the topic could easily grow too wide to be dealt with in a single thesis, a focus on those organizations directly involved with establishing "development" on an international level – the UN, the Bretton Woods organizations, and international foundations – and on actions conducted under their aegis, will be necessary, touching only peripherally on the often conflicting views held by activist NGOs, by unaffiliated social researchers, and by former colonial governments.

Development has emerged as a primary notion in politics across the globe. For "developed" and "developing" countries alike, it is a goal to be pursued, sometimes at any cost. For "developed" countries, development aid is viewed, both by the public and by governments, as crucial to their relationships with other regions, some going as far as the author who wrote in Foreign Affairs that "Foreign aid has returned to the center of U.S. foreign policy." What development means has undergone a major shift in the last few years, from a basically economic definition to a more nuanced one, as reflected in the UNDP's human development reports, and the use of ul Haq,
Sen and Anand's human development index in place of GDP per capita as a measure of a country's advancement along those tracks.

The question of what tracks those are is, oddly enough, discussed less often than countries' relative advancement, which inclines one to believe that the index theory of modernity is actually largely subordinate to the aculturation one; which societies are developed is a settled point, and alternative ways of measuring development will not change that truth. It is easier to understand that apparent paradox (or futility) if we acknowledge indexes and scales of development as instruments of pressure on national governments, to push them into certain directions.

For some, that is the whole purpose of the development aid apparatus; the shaping of developing countries into something akin to Western ones. And yet, while the critique of neocolonialism based on literary criticism makes sense, it remains that, if this is indeed neocolonialism, it is a rather more efficient form of colonialism than its predecessor, as the sum of all aid, official or otherwise, is optimistically (and including immigrants' remmitances) put at 100bn – less than .25% of the world's GDP, or 1% of its trade ( a far cry from the 25% of total budget outlays Americans judged to be going to foreign aid) . In fact, much of the apparatus of international development is not directly tied to donor countries, nor concentrated on countries whose relationship is properly "colonial," nor is it aligned with the maintenance of the current economic order. Like Edward Said's Orientalism, which, while brilliant, ignored the contribution to orientalism of thinkers from countries without empires, or opposed to imperialism, we are left with a conspiracy devoid of its illuminati. In fact, the latest Human Development Report by the UNDP, even as it advocated its goal of turning the world into Toronto, criticized such men as Samuel Huntington and Said's Bête Noire Bernard Lewis, and their notions of cultural superiority. If it is neocolonialism, it is a very anti-colonial sort of neocolonialism.

And yet, it is by no means coincidental that neocolonialist critiques come from literary criticism, as the structure in which knowledge is created bears a striking resemblance to that of colonial times – so much so that, in recent years, outright imperialist rhetorics, complete with a somewhat updated white man's burden, have surfaced. When we look beyond the language to its context – from what is being said to who, where, and why is saying it – the difficulty of calling contemporary international development colonialist becomes clear. Colonialism was an integrated system; today's actors, NGOs, foundations, corporations, and governments, only cooperate topically, and are often outright hostile to each other. Colonialism had the Other's essential Otherness as its ideological core, from Rassenwissenschaften to "east is east and west is west, and never the twain shall meet," while the ethos of development has for its ultimate goal that meeting, even if, as some claim, what it really means is the disparition of the "east."

Our goal, is not to solve those contradictions, but to seize them, to analyze and describe just which notions go into the making of the "third world" by researchers and workers, and how they relate to each other and to their utterers' backgrounds. Drawing such a map of the many notional third worlds present in the "development community" is important as a first step in understanding other representation;

Shaná tová!

2007-09-13T13:47:00.000-07:00

O velho balança em frente ao muro
Suas tranças são de náilon e cobre
Balança como se fosse um metrônomo
Marcando nenhum tempo, mas a eternidade.

O muro é velho e sujo. Sujo de sangue,
de lágrimas, de esperanças e mágoas.
E ao lado do velho um soldado reza
Para não morrer sem ver sua Raquel

A lua entrou em jejum, mais uma vez
Para comemorar a criação do mundo
Não se vê, no muro, traço
dos rios de sangue dos cruzados

nem dos rios de lágrimas de 70.
Traço algum. A sujeira do muro santo
é invisível como toda santidade.

Ao contrário da arma do soldado.
Ao contrário da barba do velho.
Ao contrário da criança, que pega o velho pela mão

e sorri.

Desiderata

2007-09-11T03:36:00.000-07:00

deseo lo que no tengo
(no tu cuerpo que abrazo)
deseo tu deseo

deseo que desees lo que no tienes
(no mi cuerpo que abrazas)
deseo que desees mi deseo

no deseo a quien no desea mi deseo
no deseo a quien no desea que yo desee su deseo

-Ulalume Gonzáles de León, Plagios

Herbst

2007-08-28T08:23:00.000-07:00

Ontem, depois de um inverno esquizofrênico em que as árvores não sabiam se deviam deixar cair as folhas ou não, já que calor e frio se alternavam como se dançassem, voltei para encontrar uma cidade em que o sol brilhava somente através das nuvens, e sobre uma chuva de folhas de todas as árvores - hoje estão todas nuas - pelo meio da qual dançavam mais andorinhas do que achei que existissem.

Em homenagem às hirondelles, do Livro das Imagens do Rilke:

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

Travei

2007-08-24T08:04:00.000-07:00

Dream of the other

Light.

All around you, and red like your mother's womb. It's a soft light, but so all-encompassing it might as well be blinding; there is a room, and you are sitting on a chair, or perhaps the edge of a bed. You know that. But to see it is as impossible as in absolute darkness.

Darkness is there when you close your eyes, or perhaps just a deeper shade of red. No longer the red you don't remember from before you were born, but the red of old blood on a rusty nail. Now, how do you know the colour of old blood on a rusty nail, on barbed wire, on wood?

The question fades from your brain as the light does not, because you suddenly notice there's someone else in the bright red room. Their breathing is loud, the ragged breathing one associates with heavy labour or acute stress. The smell of sweat clogs your nostrils, rank and warm, not the slow gummy sweat of someone who's nervous but a new, salty sweat. That settles it, then.

Dark with power

2007-08-03T17:23:00.000-07:00

Li esse poema há muitos anos atrás, num livrinho que depois perdi e que provavelmente é o maior responsável pela minha americanofilia. Tento guglar há tempos, hoje consegui.

By Wendell Berry

Dark with power, we remain
the invaders of our land, leaving
deserts where forests were,
scars where there were hills.

On the mountains, on the rivers,
on the cities, on the farmlands
we lay weighted hands, our breath
potent with the death of all things.

Pray to us, farmers and villagers
of Vietnam. Pray to us, mothers
and children of helpless countries.
Ask for nothing.

We are carried in the belly
of what we have become
toward the shambles of our triumph,
far from the quiet houses.

Fed with dying, we gaze
on our might's monuments of fire.
The world dangles from us
While we gaze.

Sonho do encontro

2007-07-23T14:11:00.000-07:00

Ele andava pelo meio da rua - pelo meio, não pela calçada - quando a dragoa apareceu. Num instante, como se ele estivesse num filme e a partir de um fotograma, naquela minúscula fração de segundo, alguém tivesse simplesmente inserido uma coisa daquele tamanho. Porque ela era enorme: a cabeça, barroca de pele e escamas, ocupava quase a rua inteira, e atrás dela via-se o pescoço e o corpo, esguios e serpentinos, dobrando a esquina. Os olhos imensos não tinham pupilas, mas uma multidão confusa de cores e fractais, hipnóticos mesmo em meio ao terror do monstro imenso, das fumarolas que escapavam dos cantos da boca.

Acordou suando, com o susto, com medo do que não era real. Para se assegurar de que o sonho tinha acabado, passou a mão pela realidade dos lençóis de seda sintética, da manga do paletó jogado ao lado da cama, de veludo artificial, dos peitos de silicone da namorada. Deixou que a mão brincasse um pouco ao chegar nestes, tentou beijá-los, mas a namorada não acordava e ele desistiu, abraçando-a, e dormiu sem sonhos até de manhã.

Foi cochilando depois do almoço, no carro estacionado sob uma amendoeira, que apareceu de novo. E depois, enquanto dormitava numa reunião - o susto divertiu muito seus colegas, que passaram o dia seguinte fazendo caras de susto, diversas e pouco engraçadas. Ele achava que devia explicar que não foi simplesmente o susto de acordar que lhe fez pular, mas ficava com vergonha de explicar que tinha pulado de medo porque, em seu sonho, a cauda longuíssima de uma dragoa ia lentamente se enroscando em volta dele, a espiral acumulando voltas e mais voltas sem nunca tocá-lo, a não ser pelo toque ocasional e quase imperceptível nos pêlos dos braços, ouriçados de medo.

Tentou conversar, no clube sobre uma mesa com churrasquinhos e caipirinhas, com o amigo sobre o assunto. 'Então tu tá com medo de bicho papão, mané? Nessa idade? Já se mijou?'
'Não é bicho-papão, é dragão. Ou melhor, dragoa.'
'Como assim dragoa? É um dragão fêmea? Como você sabe disso? Ela tem peitinhos? Usa batom?'
'Não. Quer dizer, lógico que não, porra. Aliás, não tem nada físico que faça eu achar isso. Mas eu sei, de algum jeito, toda vez que eu sonho, que é o mesmo dragão, e que é uma fêmea.'
'Você tá é doido. Pra doido, vai num médico de cabeça. Analista, psiquiatra...'
'Eu não sou doido, porra. E não vou num cara desses porque não acredito nesses porras.'
'Tu que sabe, rapá. Eu vou voltar pra piscina. Desencana, depois passam esses sonhos.'
'Valeu, vou também.'
'Tu viu os peitos da Alicinha, tua prima, cara? Ela cresceu, hein...'

Dois meses depois, quando já tinha parado de sair à noite para que não corresse risco de cochilar em qualquer canto, acordando suado mais uma noite, é que ele se deu conta de por quê tinha os sonhos recorrentes. Pensando bem, era óbvio. No dia seguinte, largou a namorada. Na noite seguinte, foi dormir segurando um buquê de rosas (apesar dos espinhos doerem um tanto), e uma caixa de bom-bons. Dois dias depois, no analista, ele dizia 'Tá eu sei que se apaixonar por um animal mitológico é meio esquisito, mas ela me paquerou primeiro...'